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可沈疏夜不见了。
他愣住了，四处看。
没人。
只有老山东坐在炉子边上，守着那口锅，锅里的水咕嘟咕嘟冒着热气。
他喊：“沈疏夜！”
没人应。
他又喊。
还是没人应。
他醒了。
醒来的时候，枕头湿了一片。
他摸了摸脸，湿的。
坐起来，看着窗外的天。
天快亮了，灰蒙蒙的，有几颗星星还在闪。
他把铁盒子从枕头底下拿出来，打开，看着那封信。
信上那行字，在晨光里隐隐约约。
“荠菜馄饨，等你回来吃。”
他看了很久。
把信放回去，盖上盖子，抱着铁盒子，又躺下。
从那以后，林石开始写信。
不是写一封，是写很多封。
每天夜里，等大家都睡了，他就点起油灯，从枕头底下掏出一沓纸。
什么纸都有——有的从练习本上撕下来的，有的包东西的牛皮纸，还有几片压平的竹叶。
写给沈疏夜。
写今天的事，写今天的人，写今天的心情。
“今天学会了埋地雷。
老赵说，埋地雷要深，太浅了一踩就炸自己。
我想起你，你要是看见，肯定说‘傻子，埋那么浅’。”
他写完一张，看看，折好，放进铁盒子。
“今天教战士们唱《游击队之歌》。
他们唱得真难听，可唱得真响。
我想起你，你抽烟的时候，会不会也哼两句？”
他写完，又看看，折好，放进去。
“今天下雨了。
山里的雨真大，打得屋顶砰砰响。
我想起上海那个雨夜，想起那个教堂。
你……还好吗？”
他写完，看着那几个字，看了很久。
“你还好吗？”
他想问的，不止这些。
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