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他想起那个傻子。
那个傻子现在在哪儿？在干什么？有没有想他？
他不知道。
可他忽然很想告诉他，这里发生的事。
东洋人要挖中国的根，他正在查，正在记，正在把消息送出去。
他不是为了谁，只是觉得，这事儿不能让东洋人做成。
他又吸了一口烟，烟雾在夜风里散了。
他轻声说：“傻子，你在哪儿？”
没人回答。
只有风吹过电线杆，呜呜响。
把烟掐灭，弹进黑暗里。
转身，走进夜色。
沈疏夜没有回公寓。
他去了那个废弃的教堂。
教堂在法租界边上，一条偏僻的弄堂尽头。
门是破的，窗户是漏的，屋顶上开了几个天窗，下雨的时候里头跟水帘洞似的。
没人管，也没人来。
流浪猫在里头做窝，野狗在外头撒尿，偶尔有几个流浪汉进来躲雨，天亮就走。
沈疏夜第一次来这儿，是逃命的时候。
那天夜里他被76号的人追，跑了一夜，最后躲进了这个教堂。
他在圣母像下躺了一夜，第二天醒来，忽然发现这地方挺好——没人来，没人管，像一座孤岛。
后来他就常来了。
有时候深夜来，点上蜡烛，一个人坐着。
有时候白天来，靠在墙上，看阳光从破窗户里漏进来，一道一道的，像金色的帘子。
有时候什么事都不做，就躺着，看屋顶上的裂缝，数裂缝里长出来的杂草。
教堂里很安静。
风从破窗户里吹进来，掀动他的衣角。
圣母像静静地立着，慈眉善目。
“耶稣，”
他说，“你帮我看着点那个傻子。
他写字丑，但人不错。”
圣母像不会回答。
他站了一会儿，转身走了。
身后，蜡烛还亮着，火苗一跳一跳的，像一颗不安分的心。
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