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他的下巴抵在林石头顶上，硌着头皮。
闷声说：“傻子。”
林石没说话。
他把脸埋在沈疏夜胸口，听着他的心跳。
咚，咚，咚。
一下，一下。
活着。
特派员的伤养了一个月才好。
这一个月里，沈疏夜每天都来。
有时候带一碗馄饨——不知道从哪儿弄来的，还热着，汤面上浮着几滴猪油，葱花绿油油的，看着就馋人。
林石问他哪儿来的，他就说“变出来的”
，眼皮都不眨一下。
林石就不问了，埋头吃，吃得满头大汗，汤都喝干净。
有时候带一包烟，自己抽，不给林石。
林石也不抽，就看着他抽。
烟雾在屋里慢慢散开，钻进阳光里，变成一缕一缕的蓝，飘着飘着就散了。
沈疏夜抽烟的样子很慢，眯着眼，吸一口，吐一口，像在品什么滋味。
有时候什么都不带，就坐着，看他。
看他在院子里练拳，一拳一拳，打得呼呼响；看他在灶房里帮忙烧火，烟熏得他直咳嗽，眼睛红红的；看他在炕上给特派员换药，动作轻轻的，怕弄疼了人。
就那么看着，眯着眼，嘴角噙着一点笑，笑得贼兮兮的。
村里人都知道他是谁了。
有人问他跟林□□什么关系，他就说“朋友”
。
那人又问什么朋友，他就说“吃饭的朋友”
。
那人愣了一下，他笑了，笑完了又抽烟，烟雾喷了人家一脸。
窗外下着雪，扑扑地打在窗户纸上，像有人在撒沙子。
屋里烧着炕，热烘烘的，灶膛里的火噼啪响。
特派员在隔壁屋睡了，老大娘也睡了。
整个村子都睡了，只有风还在外头逛，呜呜地逛。
油灯放在炕沿上，火苗一跳一跳的，把两个人的影子投在墙上，忽大忽小，像两个跳舞的鬼。
林石看着那火苗，看了很久。
然后他抬起头，看着沈疏夜。
“你到底站在哪一边？”
沈疏夜靠在墙上，叼着烟，眯着眼。
烟雾在油灯光里慢慢散开，一缕一缕的，灰蓝色的。
他没说话。
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