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山上，是他们两个。
还有一个死了的姒老六，躺在殿里的大禹像下。
还有那些死了的人，躺在殿外，躺在台阶上，躺在竹林里。
还有那些活着的，躲在山里的，等着消息的。
都在这山上。
都在这几千年的山上。
沈疏夜看着山下那些灯火，忽然说：“我想出一个办法。”
林清辞问：“什么办法？”
沈疏夜转过头，看着殿后。
“还记得那个地道吗？”
林清辞一愣。
“你想……”
“我带人从地道绕到敌人背后，”
沈疏夜说，“你在正面佯攻。
等我们得手，你就冲锋。”
林清辞看着他，没说话。
沈疏夜也看着他，等着他说话。
月光下，两个人面对面站着。
风吹过来，凉飕飕的。
竹林哗啦啦响，像在说什么。
林清辞忽然伸出手，抓住沈疏夜的手腕。
抓得很紧。
“不行！”
他说，“太危险了！”
沈疏夜笑了。
那笑很轻，很淡，像那个雨夜的教堂里，他低头吻他之前的那种笑。
嘴角往上勾一点点，眼睛里却有光。
那光，不是月亮的光，是他自己的光，温温的，软软的，像刚点着的蜡烛。
“我死不了。”
他说，“你忘了？”
林清辞看着他，看着他那双桃花眼，看着那张总是吊儿郎当的脸。
他看着看着，眼眶红了。
红透了。
眼睛里有什么东西在打转，亮晶晶的，但他忍着，没让它落下来。
“沈疏夜。”
他说，一字一顿。
沈疏夜等着。
“你给我活着回来。”
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