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一九五八年的深秋，东北的风已经带了刀子。
那场火烧了三天三夜。
林场的人蹲在山脚下看，看那片蓝绿色的火焰把半边天烧成鬼眨眼的样子——不是红，是那种阴森森的蓝，像坟地里的磷火聚在一块儿开了会。
雨浇上去，滋啦一声，冒起白烟，火苗子蹿得更高。
土埋上去，更邪性，底下的土都烧红了，像地底下有座铁匠炉。
场长老郑头在山里跑了三十年，没见过这阵仗。
他嘬着旱烟袋，眼珠子瞪得溜圆，看着那些牲口发疯——野猪撞破了脑袋往树上怼，傻狍子成群结队往火里跳，兔子蹦得比狗还高，叫唤得跟人哭似的。
“这他娘的，”
老郑头把烟袋锅子在鞋底上磕了磕，“不是火，是啥玩意儿借火出来遛弯了。”
第四天凌晨，那火自个儿灭了。
没烟，没声，连灰烬都是冷的，就剩下半座山的焦黑，黑得像墨汁泼过。
空气里飘着一股子腥气，不是烧焦的肉味，是那种——怎么说呢，像是夏天死耗子沤在墙角，又掺了铁锈的味道。
超凡事物管理局的人第五天到的。
一辆帆布篷的解放卡车，吭哧吭哧开进林场，车斗里坐着七八个人，清一色的灰棉袄，袖口扎得紧紧的，脸冻得发青，但眼神都亮。
打头的那个跳下车，脚底下踩着一块冻裂的泥巴，身子晃了晃，很快站稳了。
他抬眼看了看那片焦黑的山，脸上什么表情也没有。
老郑头把人迎进场部，倒了热水，搓着手问：“同志，这火——”
年轻人摆摆手，声音不高，但稳：“先看看现场。”
他叫林清辞，二十一岁，管理局行动组副组长，筑基后期。
这些头衔老郑头不知道，他只看出来这是个俊俏后生，眉清目秀的，说话和气，像县城里那些念过书的学生。
但有人知道。
沈疏夜这会儿正靠在卡车轮胎上，叼着一根没点的烟，眯眼看天。
天是灰的，云压得低，像一口倒扣的锅，锅底还破了个洞，漏下几缕惨淡的光。
他听见屋里传来那个年轻的声音，嘴角弯了弯，弯出个说不清是笑还是嘲的弧度。
“看什么看？”
旁边一个队员踹了踹他的鞋底，“新来的，还不进去开会？”
“开，开。”
沈疏夜慢吞吞爬起来，把烟别回耳朵上，拍了拍屁股上的灰，又拍了拍棉袄袖子上的灰——那灰也不知道是路上沾的还是故意蹭的，拍得满世界飘。
他缩着脖子，弓着腰，一副受气包的样子，慢悠悠往屋里挪。
场部的屋子不大，一铺炕占了半间，炕上坐着几个林场的老人。
地上一张破木桌，桌腿垫着瓦片，上头摊着一张手绘的地图，画得跟鬼画符似的。
煤油灯搁在桌角，灯罩熏得发黑，黄晕晕的光照在那个年轻人脸上，把他的轮廓照得柔和，像庙里供着的菩萨像——就是那种香火熏旧了的菩萨，眉眼慈悲，但慈悲得有点远。
沈疏夜在角落里蹲下，从怀里掏出个皱巴巴的笔记本——封皮上印着“生产标兵”
四个字，红漆都磨掉了大半。
他翻开，舔了舔铅笔头，那动作慢得让人着急。
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