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靠在床上，一动不动，像一尊雕塑。
不，不是雕塑。
雕塑是死的，那是活的。
林清辞翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头有股霉味，还有灶火的烟熏味，还有雪地里打滚沾上的松脂味。
混在一起，不难闻。
迷迷糊糊的，不知道什么时候睡着了。
梦里，有人叼着烟，眯着眼，靠在门框上，似笑非笑地看着他。
月光照在那人脸上，那表情看不清，可他知道，那人在笑。
他走过去，想看清那张脸。
可那人转身走了，走进黑暗里，不见了。
他追上去，追进黑暗里，什么也看不见。
只听见一个声音，懒洋洋的，从黑暗深处飘出来：
“小林同志，这么晚了还不睡？”
他猛地睁开眼。
窗外，天已经大亮了。
就在这时，窗户上传来笃笃笃的声音。
林清辞转头一看，灰扑扑的麻雀正蹲在窗台上，用喙啄着玻璃。
见他醒了，麻雀把脑袋歪了歪，暗金色的眼睛里满是看好戏的神情。
“醒了？”
麻雀张嘴就说，声音压得低低的，像是怕被人听见，“昨晚睡得好吗？梦见什么了？”
林清辞的脸腾地红了。
他坐起来，压低声音说：“你怎么又来了？”
“我？我来看热闹啊！”
麻雀扑棱一下飞进来，落在房梁上，居高临下地看着他，“昨晚你从那姓沈的屋里出来，在院子里站了小半个时辰，又是看天又是发呆的，最后还冲着人家窗户傻笑——啧啧啧，那场面，比戏台上演的还精彩！”
林清辞的脸更红了：“我没傻笑！”
“有！
我亲眼看见的！”
麻雀用翅膀指着他的鼻子，“你站在那儿，嘴角往上弯，弯了能有一刻钟！
那不是傻笑是什么？”
林清辞张了张嘴，想反驳，可发现自己反驳不出来。
他当时……笑了吗？
他不记得了。
麻雀见他这副样子，叹了口气：“得，我不说了。
你自己琢磨吧。”
它扑棱一下飞起来，落在窗台上，临走前又回头看了一眼：
“对了，那姓沈的让我给你带句话——”
林清辞一愣：“什么话？”
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