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风起了。
橡树叶子沙沙作响。
像某种低语。
也像某种告别。
作者有话说：
【小剧场：镜中舞】
我常在深夜对着镜子跳舞。
不是真的舞——只是端着酒杯，赤脚踩在冰冷的地板上，想象一场无人观看的华尔兹。
今夜镜子里的人不是我。
是兰波。
他站在一片燃烧的雪地里，手里捧着一颗蓝色的心脏——还在跳，每跳一下，都震落几片雪。
我对着镜子举杯：“为你的疯狂。”
镜中的他抬起眼，绿眸里映着雪与火：“这不是疯狂。”
“那是什么？”
“是……”
他停顿，雪花落在他睫毛上，“是选择变成另一场雪。”
我笑了，将酒液倾倒在地板上。
琥珀色的液体蔓延开来，像突然涨潮的河。
河水里浮出无数张脸——波德莱尔、莫泊桑、公社那些藏在阴影里的投票者、还有远处实验室闪烁的指示灯。
他们都在说话，声音叠在一起，变成嗡嗡的白噪音。
只有兰波是安静的。
他捧着那颗心脏，弯腰，把它放进雪地的裂缝里。
然后雪停了。
心脏开始生根，长出一片小小的、蓝色的草原。
镜面这时泛起涟漪。
我凑近，看见草原深处坐着那个金发的孩子。
他低着头，手指在草地上划着什么——不是字，是一个又一个圆，圈套着圈。
“你看，”
我对镜中的兰波说，“他连感谢都不会写。”
兰波没有回头。
他的声音很轻，轻得像雪融化的声音：“他不需要会。”
镜子的边缘开始结霜。
我退后一步，看着这场寂静的、只存在于倒影里的献祭。
突然明白了一件事——
有些人的爱，不是拥抱，不是言语，不是朝夕相处的温暖。
而是把自己变成一片土地，让另一颗无处安放的心，
终于可以落下，
然后沉默地、笨拙地，
长出它自己的形状。
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