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绸缎的裙摆裹着他满是伤痕的腿，翅翼从两侧合拢，釉彩上细密的裂纹像蛛网一样蔓延开来。
她感觉到他的身体在发抖——不是害怕，是冷。
他失去太多血了。
“你没死。”
她说。
“嗯。”
他的声音闷闷的，从胸腔里传出来，震得她的手臂发麻。
“你怎么不死。”
“……还没看完。”
她笑了一下。
眼泪和笑声混在一起，喉咙里发出一声类似叹息的声音。
他把手覆在她的手背上。
那只手全是血，粗粝的、滚烫的，把她冰凉的手指一根一根地扣住。
她靠在他的后背上，听到他的心跳。
砰、砰、砰。
不是仙灵的韵律，不是风的节拍。
是一个旅者的、疲惫的、但依然有力的心跳。
她闭上了眼睛。
风停了。
风铃不响了。
她的玻璃瓶里，那朵云和那颗星安安静静地蜷缩着。
缺的那阵风，就在她怀里。
风暴平息之后，岛屿重新变得平静。
温迪的木屋靠着海，窗户正对东面。
她花了几天时间修补结界、记录数据、把玻璃瓶里的风重新分类整理。
那只发条甲虫又开始转动了，齿轮发出细碎的、规律的咔咔声，像某种安静的心跳。
旅者的伤不轻，但也没有重到要死。
他的身体好得很快——他大概用了两天就能下地走路，五天就能搬动倒下的树干，第七天的时候他已经开始在屋外的礁石上做引体向上，赤裸的上身在晨光里绷出肌肉的纹理。
温迪从窗户里看着他。
他的背阔肌在每一次拉起时收缩又舒展，那道从肩胛骨延伸到腰际的旧伤疤跟着他的动作微微扭动。
她没有说“你的伤还没好”
。
她只是在他回来的时候，把早餐的份量多加了一倍。
又过了几天。
温迪的采风任务结束了。
她的玻璃瓶装满了，那朵云和那颗星比任何时候都亮。
她应该离开了——去下一处，采下一阵风，走下一段路。
她把木屋的钥匙放在窗台上。
旅者靠在门口，看着她收拾行囊。
他没有说话，只是看着她——看着她把裙摆上的灰尘拍干净，把发间的铃兰重新别好，把翅翼上的裂纹用手指一寸一寸地抚平。
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