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你不是还没采完，你是在等。”
温迪低下头。
那只发条甲虫，确实很久没有转过齿轮了。
不是因为它的发条松了，是因为她在等——等一个人，让她不再恐惧“失去”
。
她一直在等。
但她不知道自己在等什么，直到今天。
风暴在第十日达到了它最狂怒的时刻。
不是气候意义上的巅峰，是它最不想被驯服、最想把一切都撕碎的时刻。
温迪飘在峡谷入口处的半空中。
裙摆在狂风中翻飞，赤足在气流中稳稳站住，足背上沾着细碎的蓝色荧光——那是从裂隙里涌出来的风留下的痕迹。
她手里的玻璃瓶在发光，不是柔和的、慵懒的光，是炽烈的、像是要把瓶身撑破的光。
她回头看了一眼旅者。
他站在她身后三步远的地方。
外套脱了，赤着上身。
不是因为逞强，是因为他需要更大的皮肤面积来感知风向的变化。
他的身体在昏暗的光线里显出一种被多年流浪打磨过的轮廓——肩宽腰窄，锁骨下方的肌肉线条像是被刀刻出来的。
肋骨隐约可见，但肋骨之间是结实的、有弹性的筋膜。
腹部平坦，两侧的腹斜肌像是两道浅浅的沟壑。
他的手臂上有旧伤疤，长短不一，有些已经褪成了银白色，有些还泛着淡淡的粉色。
他不是那种在健身房里雕琢出来的身材。
他是在沙漠里、雪山上、风暴中，一寸一寸长出来的。
每一块肌肉都有它的用途，每一道伤疤都有一个故事。
他站在那里，风吹过去，他的身体微微后仰，但脚没有动。
他的重心压得很低，膝盖微屈，核心收紧——那是多年在极端环境下行走养成的习惯。
风打在他身上，他的肌肉自动收紧，肋骨间的筋膜绷成一道弧线。
他不是不怕疼。
他是太熟悉疼了。
旅者说：“准备好了？”
温迪点了点头。
“我走前面。”
他说。
“你走前面会被风吹下去。”
“不会。”
他说，“我去过了。
我知道哪里能踩、哪里不能踩。”
他走在最前面。
他的手指扣进岩壁的缝隙里，身体的每一寸都在配合风的节奏——风强的时候他把身体压得更低，风弱的时候他快速移动几步。
他的赤脚踩在青苔覆盖的岩石上，足弓的弧度恰好卡进岩石的凹陷处。
温迪跟在他身后。
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