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沈文琅的声音在凌晨三点的楼梯间里，轻得像月光落在台阶上。
“我看了你七年的日记。
从十九岁到二十六岁。
你在那些纸页上藏了二百一十七个我，每一个我都不知道。
你把它们藏在行李箱夹层里，和弹珠、硬币、抑制剂放在一起。
像一个小孩子，把最珍贵的东西藏在床底下，怕被人发现，又怕永远没有人发现。”
高途低下头。
沈文琅的手搁在膝盖上，左手石膏在月光下泛着干燥的白。
他的目光落在石膏上那道细小的划痕上。
他想起高三那年冬天，七中的操场上，他隔着煤渣跑道看了沈文琅十分钟。
雪落了他一头。
他没有拍掉。
因为那是他第一次离沈文琅那么近。
近到能看见他翻书时手指在页角留下的指甲印。
“你看了我七年的日记。”
他说。
“嗯。”
“那你也看到了，我在第一百零三页写的。
今天发了工资。
给妈妈转了一半，交房租，买抑制剂。
剩下的钱够买一件新衬衫。
路过商场橱窗的时候站了一会儿，没进去。”
沈文琅的手指在杯壁上停住了。
“你问我为什么不进去。
我写的是——旧衬衫还能穿。”
高途的声音很平，像在念一份很久以前读过很多遍的文件，“但其实不是。
我不进去，不是因为旧衬衫还能穿。
是因为那家店的橱窗玻璃太亮了。
我站在外面，能看见自己穿着灰色旧衬衫的影子映在玻璃上。
那个影子太清楚了。
清楚到我能看见自己袖口磨出的毛边，领口洗褪的颜色，还有眼睛里的那种——那种不敢走进去的东西。”
楼梯间里安静了很久。
月光从高处的窗户照进来，在地上那一小片银白色里，灰尘缓缓浮动着。
“你知道那种东西是什么吗。”
高途问。
沈文琅没有说话。
“不是穷。
是觉得自己不配。
不配走进那家店，不配穿好看的衣服，不配被人看见。
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