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一座北方小城，巷子很窄，车开不进去。
两个人下了车，从后备箱里拿出年货。
沈文琅拎着最重的几袋，高途拎着轻的。
巷子两旁是矮矮的砖墙，墙头上长着干枯的狗尾草，在腊月的风里轻轻摇晃。
高途走得很慢，每一步都像在辨认什么。
这面墙上他小时候画过粉笔画，这户人家的柿子树以前每年秋天都挂满果子，他路过的时候会仰头看，但从没摘过。
这截台阶他坐过——高三那年冬天，妈妈去医院复查，他一个人坐在这里等。
雪落下来，他把手揣在袖子里，看着巷口，等她回来。
“这里。”
高途停在一扇铁门前。
铁门上的漆剥落了大半，露出锈红色的铁皮。
门框上贴着的春联是前年的，褪成了很淡的粉色。
福字倒贴着，一角翘起来，在风里微微颤动。
他从口袋里掏出钥匙——那把钥匙他带了七年，从十九岁离开家去上大学那天就带着。
中间换过钥匙扣，换过钱包，这把钥匙始终在。
门开了。
院子比他记忆中的小了。
青砖地面，缝里长着干枯的青苔。
墙角的水龙头用旧毛巾包着，防止冬天冻裂。
窗台上摆着一排空花盆，土是干的。
妈妈已经没有力气种花了。
厨房的门半开着，里面传来煤气灶打火的声音，啪嗒，啪嗒，啪嗒。
打不着。
“妈。”
高途叫了一声。
打火声停了。
过了几秒，厨房门被从里面推开。
一个瘦小的女人站在门口。
头发花白了大半，在脑后挽成一个松散的髻。
穿着一件洗了很多遍的暗红色棉袄，袖口磨出了毛边。
围裙是蓝色的，上面印着一朵褪了色的牡丹花。
她看着高途，看了很久，然后笑了。
眼角皱纹挤在一起，像被揉过的宣纸。
“途途。
回来了。”
声音和他梦里一模一样。
高途走过去，低下头，把额头贴在她的肩窝里。
妈妈的手抬起来，落在他后背上。
很轻，像一片落了很久的叶子终于落到了地面。
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