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沈文琅端起那碗咸豆浆。
虾皮浮在表面，紫菜在热豆浆里慢慢舒展开，辣油凝成很小的一圈红亮。
他喝了一口。
咸的，鲜的，微微辣。
咽下去之后，喉间泛起一股很淡的甜。
他看着碗底沉淀的榨菜末，忽然理解了高途备忘录里那份《想吃的》。
咸豆浆不是用来填饱肚子的，是用来确认自己被爱着的。
傍晚，三个人坐在堂屋里包荠菜馄饨。
馅是高途的妈妈调的——荠菜是速冻的，不是鲜的，这个季节买不到鲜荠菜。
但她调馅的手艺还在。
荠菜末、肉糜、姜汁、一点香油，用筷子顺着同一个方向搅，搅到馅起了黏性。
高途擀皮，沈文琅包。
沈文琅包馄饨的手法很笨，馅放多了撑破皮，放少了瘪得像空袋子。
高途的妈妈坐在对面，一边包一边看他。
“文琅，你以前没包过馄饨。”
“没有。”
“那你包的第一个馄饨，给谁吃。”
沈文琅的手停了一下。
手里的馄饨皮破了一个小口，荠菜馅从裂缝里露出来，绿的。
“给途途。”
高途擀皮的手也停了。
妈妈把沈文琅手里那个破了皮的馄饨接过来，用一张新皮裹在外面补好。
破口被包在里面看不见了，馄饨鼓鼓的，像什么都没发生过。
“破了没关系。
裹一层新皮，照样能下锅。
煮出来，破过的地方反而更筋道。”
她把补好的馄饨放在案板上，和其他的摆在一起，然后抬起头看着沈文琅，“你也是。
破过的地方，途途替你裹了新皮。
以后不用怕破了。”
沈文琅低下头继续包。
下一个馄饨没有破。
馅不多不少，皮不松不紧，褶子捏了七道，像一只收紧翅膀的白色小鸟。
晚上，馄饨煮好了。
三个人围坐在堂屋的小方桌边，面前各放着一只碗。
高途的妈妈吃得很慢，每嚼一口都要停一下。
不是牙不好，是吞咽的功能被多年的药物消磨得迟钝了。
高途看着她吃，手指在桌布下面攥着，指甲陷进掌心里。
沈文琅的手从桌布下面伸过来，把他的手指一根一根掰开，握在掌心里。
吃完饭，高途洗碗。
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