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她把陆嘉亿的手从膝盖上拿起来，放在自己手心里。
陆嘉亿的手比她大了，小时候握着她一根手指头，现在反过来。
何秀芝的手很粗，指腹上还有纺织厂留下来的老茧，搓在她手背上沙沙的。
“她那双手，”
何秀芝说，声音很低，“修水龙头的时候，我看了。
关节上有茧，是握笔握出来的。
画画的。”
“嗯。”
“画了那么多张照片，一张都没落下。
心思细。”
“嗯。”
“话少。
话少好。”
何秀芝把她的手握紧了一下，然后松开了。
“你爸话多。
话多的人，心里装不住事。
她话少，但做的事都在那儿摆着。
我看得见。”
第二天早上，陆嘉亿和苏敏要走了。
何秀芝一早起来煮了茶叶蛋。
煮了整整一锅，挑出品相最好的数了两遍，最后装进保鲜袋，塞进苏敏的包里。
苏敏说谢谢阿姨。
何秀芝摆摆手，说路上吃。
然后她站在门口，看着她们下楼。
走了半层，何秀芝忽然叫了一声：“小苏。”
苏敏转过身。
何秀芝站在301门口，穿着那件碎花家居服，手在围裙上擦了擦。
“下次来，阿姨给你做红烧肉。
嘉亿说你喜欢吃甜的。”
苏敏站在楼梯拐角。
晨光从楼道窗户照进来，落在她脸上。
“好。
谢谢阿姨。”
何秀芝关上门。
火车上，苏敏把茶叶蛋剥了一个递给陆嘉亿。
陆嘉亿接过来咬了一口——蛋白上沾着一小片茶叶，煮得很透，酱汁渗进蛋黄里。
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