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这个念头占据了他全部的思维空间。
不是“我想打开”
，是“我需要打开”
。
没有任何犹豫，没有任何疑问，没有任何“为什么打不开”
或者“也许我应该试试别的方法”
。
只有打开。
只有把手。
只有螺丝上的锈迹。
只有窗框和窗扇之间那条几乎看不见的缝隙。
他试着转动把手。
纹丝不动。
他又试了一次。
纹丝不动。
他把全身的重量挂在把手上，脚尖踮起来，膝盖悬空。
纹丝不动。
他需要工具。
他放开把手，在房间里转了一圈。
窗帘半开着，橙红色的光从三十厘米的缝隙里灌进来，在地上画出一块明亮的平行四边形。
他的影子落在那块光亮里，拉得很长，头部的影子落在血泊的边缘，和那七个出血点重叠在一起。
他没有注意到。
他在找工具。
床。
木板床。
他走过去，蹲下来检查床腿和床板的连接处。
没有螺丝，是榫卯结构，木头楔子打进凿好的方孔里，严丝合缝。
他用指甲扣了扣楔子的边缘，木头被压得很紧，指甲嵌不进去。
他把床单掀起来看床板的另一面，什么都没有。
沙发。
他走到沙发前面，把它从墙边挪开。
沙发腿在地板上发出一声短促的摩擦声，他低头看了一眼——沙发腿底下什么都没有，就是干净的地板。
但他没有在意。
他在检查沙发的框架，木制的，扶手的侧面有两颗螺丝，十字槽，大小和窗把手上那颗差不多。
他需要一把螺丝刀。
他没有螺丝刀。
他回到窗前。
窗外的天色变了。
不是突然变的。
是他房间里找工具的时候，外面的太阳在继续下沉。
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