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像是被什么东西刺穿的痕迹。
像是有一根——或者好几根——很细很细的东西，从那个位置扎了进去。
针？不是一根针。
七根针同时扎进去？或者是同一根针，扎了七次？每一次都扎在稍微不同的位置，稍微不同的角度，稍微不同的深度。
然后血流出来了，一滴一滴地流，在同一个位置汇聚，在同一个位置向四周扩散，日复一日，夜复一夜，形成一个边缘微微参差但整体轮廓近乎圆形的血泊。
他在想这些。
他停不下来。
这个问题从第三天开始就种在他脑子里了，但白天的时候他可以不去想它。
白天的时候他有别的事情要做——上班，吃饭，走路，和人说话，看手机，查资料。
白天的世界足够大，大到他可以在里面找到足够多的东西来填满自己的注意力。
但现在他躺在床上，请了假，不用上班，不用出门，不用和任何人说话。
白天的世界在他请假的这一天里突然缩小了，缩到了这间卧室的大小，缩到了这张床的大小，缩到了他的颅骨内侧的大小。
在这个缩小了的世界里，那个房间变得无比巨大。
它填满了所有他没有用别的东西填满的空间。
七个出血点。
他想知道那是什么东西造成的。
他想知道那摊血是谁的。
他想知道那个房间到底是什么地方。
他想知道窗帘外面那面红砖墙后面是什么。
他想知道为什么窗户是锁着的。
他想知道为什么每次他走到窗帘前面就会被稀释念头。
他想知道那个房间为什么要让他忘记。
他想知道它想从他这里得到什么。
他想知道如果他真的把窗户打开了，会发生什么。
他想知道答案。
这个念头在他的胸腔里膨胀开来，像一团被点燃的纸，先是中心变亮，然后火焰沿着边缘向外蔓延，把每一根纤维都烧成橙红色的、卷曲的、正在变成灰烬的东西。
那种热度是真实的——他能感觉到胸骨后面的位置在发热，不是体温，是一种更干燥的、更接近于灼烧感的热。
他的心跳加快了。
不是恐惧，是一种更接近于期待的、焦躁的、坐立不安的心跳。
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