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嘴唇抿着，嘴角的弧度被照片的颗粒吃掉了，看不清是在笑还是不笑。
她看着那张照片。
照片里的女人是她妈。
死了十二年了。
她把照片翻过来。
背面有一行字，铅笔写的，字迹被手指摸得模糊了，笔画的边缘洇进相纸的纤维里。
她凑近了看——“秀兰她妈。”
四个字。
她妈的姓名，她妈没有姓名。
她爸给她妈写的名字是“秀兰她妈”
。
她把照片放回饭盒底下。
饭盒放回去，棉纱垫好。
盖子合上，锁扣咔嗒一声扣住了。
她把帆布盖回去。
帆布落下来的那一下，工具箱上积着的灰尘扬起来。
灰尘在从窗户照进来的日光里慢慢飘，一粒一粒的，像极小极小的雪。
几年以后，她爸就走了。
不是死。
是走。
一个人走的。
那天早上他照常起来，煮了一锅粥，自己喝了一碗，给她的那一碗扣在锅里。
锅盖是铝的，凹下去一块，扣不严，他用一只搪瓷碗压住。
她下夜班回来，锅里的粥还是温的。
锅盖掀开，热气升起来，粥面凝了一层薄薄的米油。
灶台上放着一张纸条，纸条上用铅笔写着——“我回老家了。
你好好过。”
铅笔的痕迹很淡，淡得像是怕把纸戳破。
“老”
字的那一撇拖得长了一点，最后一提的时候笔尖顿了一下，在那里留了一个小小的黑点。
她把纸条翻过来。
背面什么都没有。
她把纸条折好。
沿着原来的折痕，一道一道折回去。
折到最后，只有指甲盖那么大。
她把这个小小的纸方块放进工具箱最下面那一层。
和那张照片放在一起。
照片里的女人，纸上的字。
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