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窗外没有麦子。
锅炉房的烟囱在夜色里只有一个更黑的影子。
陈秀兰握着她的手，拇指在她手背上轻轻蹭着。
蹭过那些变了形的指节，蹭过那些竖着棱的指甲，蹭过薄得几乎透明的皮肤。
她的拇指一下一下地蹭着，像很多年前母亲蹭着她的手。
那时候她的手很小，母亲的手很大。
母亲把她的手包在掌心里，拇指在她手背上一下一下地蹭。
现在她的手大了，母亲的手小了。
天亮的时候母亲醒了。
不是睡醒的醒，是从很远的地方回来的醒。
她睁开眼睛，看着天花板。
天花板上有一个吊扇，铁叶子，上面落着灰。
冬天不用吊扇，扇叶上积了一整年的灰，黑绒绒的一层。
她看着吊扇看了很久。
然后把脸转过来，看着陈秀兰。
“你爸那个人。”
她说。
声音比昨天更轻了。
“年轻的时候，手巧。
什么都会修。”
“自行车，缝纫机，收音机。”
“那时候他在镇上修东西，我在供销社卖布，他来买布。”
“买一只蓝布，做裤子。”
“我说一尺够吗。
他说不够，做两条。
一条他的，一条他爹的。”
她停了一下，嘴唇干得粘在一起，她用舌头舔了一下，没有舔开。
“后来他爹穿上了，他没有穿。
他把两条都给他爹了。”
她笑了一下。
嘴角干裂的口子被笑扯开了，渗出一小点血珠。
她没有感觉到。
眼睛里的那层翳薄了一点，露出底下的眼珠。
眼珠是深褐色的。
“他那个人，对人好，不会说。”
“对人好得笨。”
窗外天已经亮了。
锅炉房的烟囱开始冒今天的第一缕烟，烟是淡灰色的，从砖砌的烟囱口涌出来，被风往东边扯。
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