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又咽了一下。
“妈。”
她叫了一声。
“嗯。”
“我爸取了名。”
“叫秀兰，陈秀兰。”
母亲的手停了一下。
调羹在粥碗里轻轻碰着碗壁，发出极细的瓷声。
她把调羹在碗沿上又刮了一下，勺底刮过碗沿，发出一声极轻的呲。
“好名字。”
她说。
她把粥又送到她嘴边。
她张嘴，含进去。
米粒化了，甜味泛上来。
窗外天已经暗了。
窗帘还是鼓着，风从缝里钻进来，比下午凉了。
母亲站起来，走到窗户前面，把窗户缝推严了。
窗框和窗框之间发出一声干涩的摩擦声。
她站在那里，看着窗外。
锅炉房的烟囱开始冒傍晚的烟，烟是淡灰色的，从砖砌的烟囱口涌出来，被风往西边扯。
她看着那缕烟看了很久，然后转过身，走回来，坐在方凳上。
她把粥碗端起来，又舀了一勺。
“秀兰。”
她念了一遍这个名字。
声音很轻，像在嘴里含着，含了一会儿才吐出来。
秀字的尾音往上挑了一点，兰字落下来，平平的，稳稳的。
她把这两个字念完了，把粥送进女儿嘴里。
女儿咽下去了。
喉咙动了一下，又咽了一下。
她生下来还没有吃过东西。
第一口是小米粥，母亲喂的，甜的。
很多年以后，陈秀兰还记得那碗粥是甜的。
她不记得母亲那天穿什么衣服，不记得父亲那天手指上有没有洗干净的油泥，不记得病房的窗帘是什么颜色。
她只记得那碗粥是甜的。
米粒熬开了花，鸡蛋卧在半沉半浮，调羹刮过碗沿的声音。
她记得那个声音。
那是她来到这个世界上，听到的第一个关于爱的声音。
【001&系统】
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