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哭戏是假的，是表演，是她无懈可击的专业。
可现在这张苍白的脸，这份死寂，却是她真实的痛苦，是他亲手造成的伤口。
他想起那天自己说过的每一句恶毒的话，那些像刀子一样的形容，那些撕开她仅存尊严的指控，此刻都变成了无数根钢针，密密麻麻地扎在他的心脏上，让他痛到无法站立。
他缓缓地、一步步地走了进去，皮鞋踩在光洁的地板上，没有发出任何声音，像一个闯入圣地的罪人。
他在病床边的椅子上坐下，动作轻得怕惊扰了她。
他不敢伸手去触碰她，甚至不敢靠得太近，只是用那双燃烧着悔恨与自厌的眼睛，贪婪地描摹着她的每一寸眉眼。
他想伸手去抚平她微蹙的眉头，想去碰碰她冰凉的脸颊，想把自己的体温传给她。
可他刚一抬手，就看见了自己这双曾经狠狠捏住她下巴、推开过她的手，那股巨大的罪恶感让他浑身冰凉，伸出的手又顽强地垂了下去。
他就这样静静地坐着，时间仿佛都已经凝固。
窗外的天色由亮转暗，又由暗转亮，他浑然不觉。
整个世界都缩小成了这间小小的病房，缩小成了病床上那个苍白而脆弱的她。
他想起自己这几天的幼稚与可笑，用冷暴力作为武器，以为能赢回一点可笑的尊严。
结果呢？他把自己变成了一个真正的恶棍，一个将他捧在手心的珍宝亲手砸碎的怪物。
他闭上眼睛，眼角有湿热的东西滑落，灼伤了他的皮肤。
他不是王牌声导，他只是一个搞砸了一切、甚至没有资格说对不起的爱人。
他伸出微微颤抖的手，轻轻地、轻轻地，握住了她垂在身侧、冰凉无力的指尖。
那声极轻的、睫毛颤动的细响，像一根针，精准地刺破了裴知晏周身那层厚重的、由悔恨与自我厌恶构成的茧。
他猛地抬起头，心脏在胸腔里发出近乎爆炸的巨响。
然后，他对上了她的眼睛。
那双总是盛满了星辰与故事的眸子，此刻却像被雾气笼罩的湖面，迷茫、空洞，又带着一丝几乎看不见的戒备。
她就那样静静地看着他，没有欢喜，没有愤怒，甚至没有惊讶，只是一种纯粹的、陌生的凝视，仿佛在辨认一个不该出现在她世界里的幽魂。
他握着她指尖的手瞬间僵住，想松开，却发现自己没有任何力气。
那股刚才支撑着他站起来、冲到医院、坐到这里的巨大恐慌，在此刻被她的清醒彻底击碎，只剩下无尽的、赤裸裸的窘迫与狼狈。
他成了她眼前一场灾难的证明。
他喉结艰难地上下滚动了一下，嘴唇张了又张，却发不出任何声音。
那句卡在喉咙里几千几万遍的“对不起”
，在此刻重得像一块铅，砸得他无法呼吸。
他能说什么？
说他不是故意的？
说他只是一时疯了？
所有的解释在她的苍白面前，都显得那么苍白无力。
他只能看着她，任由她那空洞的目光在自己脸上、在自己紧握着她的手上来回审视，像是在审判一个罪大恶极的犯人。
他感觉自己浑身的血液都在向脑门涌，脸颊烫得惊人，与他冰凉的手指形成了鲜明的对比。
他想抽回手，想立刻从这间病房里消失，想从这个世界上蒸发，只要能换回她那双正常的、会笑会怒的眼睛。
可他动不了。
他只能像一尊被钉在原地的雕像，僵硬地、绝望地，承受着她的目光，接受着这份由他一手造成、最残酷的沉默。
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