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他坐在窗边，面朝东边。
天快亮了，碎石带里的野草磷光正在一点一点熄灭，东边的天际从灰白变成了淡粉。
纪遥在他对面坐下，把窗台上的小油灯往里推了推，让灯火烧得更稳一些。
“你不在的时候，塔壁上的刻字亮了一次。”
她说。
没有声音，但她用淡金色的手指在桌面上写了这行字，写得很快，笔画飘忽，像是怕写不完就天亮。
沈听低头看着桌面上浮现的字迹。
他的手指在“亮了一次”
下面轻轻划了一道横线。
然后他抬起头。
“你说什么？”
他问。
不是没看到——是没听到。
他听到了。
他听到她写字时指尖划过桌面的声音，听到那行字在灰土上浮现时笔画和笔画之间极细微的摩擦声，听到她自己都没有意识到自己发出的、极轻极短的、两个音节的振动。
你说什么。
纪遥看着他的眼睛。
那双眼已经七百岁了，什么交易都见过，什么代价都付过。
但此刻那双眼睛里没有老练，没有疲倦，只有一种极纯粹的、像第一次看到雪落在灯塔窗口的新鲜。
她张开嘴。
“我说——塔壁上的刻字，你不在的时候，亮了一次。”
声音很轻，像风吹过生锈的栏杆。
但它是声音，不是温差，不是记忆瓶里的光，不是凝形时鹿笙画纸上的墨迹。
是声带振动、气流从肺里推出来、经过喉咙、从嘴唇之间送出去的过程。
她很久没有做这个动作了，声带有点涩，第一个字几乎没发出来，但第二个字有了，第三个字更稳了一些。
沈听听着她说完最后一个字，然后低下头，把茶叶从茶包里倒进壶里。
他的手很稳，没有抖，和平时泡茶一模一样。
“亮了多久？”
他问。
“从你回头开始，到你走进塔底为止。”
沈听把壶盖盖上，等水沸。
“下次别只亮那么短。
我多走快一点，你们多亮一会儿。”
水沸了。
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