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那颗鸟头有沐子的拳头那么大，喙部尖锐而弯曲，眼窝空洞地朝着前方，像一只来自另一个世界的、沉默的使者，正在用那双已经不存在的眼睛，注视着这场古老而庄严的仪式。
她开始跳舞。
不是沐子在电视上见过的那种、为了观赏而编排的、优美而流畅的舞蹈。
老巫医的舞是笨拙的、原始的、甚至有些可怖的。
她的膝盖高高地抬起，又重重地落下，赤脚踩在泥地上发出沉闷的、有节奏的噗噗声。
她的身体前后摇晃，左右摆动，像一棵被狂风撕扯的树，每一下摆动都带动着头上那些羽毛一起颤动。
她嘴里发出含混的、低沉的、像从地底深处传来的吟唱，那些音节不是任何一种语言，它们是更古老的东西——在人还不会说话的时候就已经存在的、用喉咙、用胸腔、用整个身体与神灵对话的方式。
人群开始跟着她一起吟唱。
男人低沉的嗓音和女人尖细的嗓音混在一起，像一条河流汇入了另一条河流，汇成了一条声音的洪流，低沉处如闷雷滚过天际，高亢处如鹰隼划破长空。
那条洪流在篝火的上空盘旋、交汇、碰撞，然后冲向黑暗的、无边的夜空，消失在星辰之间。
蒙猛站起来了。
他从人群中走了出来，步伐沉稳，脊背挺直，火光把他的影子拉得又长又黑，投在老巫医脚下，像一条正在延伸的、通往祭坛的道路。
他的脸上没有表情，但那种“没有表情”
和平时不一样。
平时的没有表情是空洞的、漠然的、像一块石头。
此刻的没有表情是庄严的、肃穆的、像一尊被供奉在神殿最深处的、沉默的神像。
老巫医停在了他的面前。
她把那根鸟头权杖横过来，杖头抵在蒙猛的额头上，鸟喙的尖端刚好触到他眉心的位置。
她闭上了眼睛，嘴唇快速地翕动着，从喉咙里发出一连串急促的、像咒语一样的声音。
那些声音的频率很高，尖细得像一根根针，扎进在场每一个人的耳膜里。
蒙猛一动不动地站在那里，额头上顶着那只沉默的鸟头，像一棵扎根在大地上的、千年的古树，风来了，他不摇，雷响了，他不动。
老巫医的祝祷结束了。
她收回权杖，转身走向篝火旁一个铺着兽皮的石台。
石台上放着一把刀。
沐子从未见过那样的刀。
它不是石刀，不是骨刀，而是一把玉刀。
刀身大约有三十厘米长，通体磨光，色泽是一种温润的、半透明的青白色，像一块凝固了的、永远不会融化的冰。
刀刃被磨得极薄，在火光的映照下，刀刃的边缘像一条流动的光线，从刀柄一直延伸到刀尖，亮得晃眼。
刀柄上缠绕着细细的麻绳，已经被汗水和岁月浸润成了深褐色，和刀身那冰冷的、玉石般的质感形成了奇异的对照。
蒙猛走上石台，双手捧起了那把玉刀。
他的动作很慢，很郑重，像在捧起一件不属于这个世界的神物。
玉刀在他的手心里泛着幽幽的冷光，和他瞳孔深处正在燃烧的、翠绿色的火光形成了奇异的呼应——一冷一热，一明一暗，一静一动，像两个来自不同维度的、古老的灵魂，在这片被篝火照亮的夜空下，无声地对视了一眼。
他转身走向那只巨鹿。
巨鹿感觉到了逼近的危险。
它的挣扎变得剧烈了，四条被捆绑的腿在地面上拼命地蹬着，蹄子刨起了一阵阵泥土和草屑。
它的头猛地抬起来，又重重地砸在地上，发出了沉闷的、令人心颤的撞击声。
它的眼睛里倒映着蒙猛越来越近的身影——那个身影在它的瞳孔里越来越大，越来越清晰，越来越不可阻挡。
它发出了最后一声哀鸣，长长的、颤抖的、像是要把肺里所有的空气都挤出来一样的、绝望的嘶鸣。
蒙猛跪了下来。
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