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蒙猛站在了她面前。
他把陶罐倾斜,一股暗红色的、温热的液体注入了她合拢的双手。
那股液体碰到她皮肤的那一刹那,沐子感觉到了它的温度——比体温略高,比篝火略低,像一杯放了一会儿的、已经不烫嘴的热茶。
那股浓烈的、铁锈般的腥气扑面而来,灌进她的鼻腔,呛得她的眼睛一阵发酸。
她低下头,看着掌心里那汪暗红色的、微微晃动的液体。
火光映在液面上,像一面碎裂的、染了血的镜子,镜子里映着她的脸——苍白的,瘦削的,眼窝深陷的,被火光染成了橘红色的。
她不敢喝。
但她不能不喝。
这是祭祀,是仪式,是连接这个部落和它信仰的那些看不见的力量的桥梁。
她是一个外来者,一个俘虏,一个连内裤都被偷走了的、毫无地位的女人。
拒绝这碗血,等于拒绝这个部落的神灵,等于拒绝这个部落的规矩,等于告诉所有人——我不属于这里,我不接受你们的信仰,我不承认你们的权力。
她已经没有内裤了,她不能再没有这碗血。
沐子低下头,把嘴唇凑近掌心里的液体,用舌尖微微地、试探性地舔了一口。
那股味道在她的舌头上炸开了。
不是腥,不是咸,而是一种更复杂的、更立体的、层层叠叠的味觉体验——第一层是铁锈般的金属味,第二层是血液特有的、微微发甜的腥气,第三层是一种温热流动的生命感,像有什么活的东西顺着她的舌尖,滑过她的喉咙,滑进她的食道,滑进她的胃里,在那个空荡荡的、蜷缩着的器官里留下了一串温热的、缓慢扩散的印记。
她皱起了眉头。
不是难喝——好吧,也是难喝——而是那种液体在她体内蔓延的感觉太过诡异了,像是有无数条细细的、看不见的丝线,从她的胃里辐射出去,伸向她的四肢百骸,把她和这个部落、这片土地、这场血祭,一点一点地、不可逆转地连接在了一起。
她抬起头,看到蒙猛正低头看着她。
他的脸上溅着血,头发被篝火的热浪吹得微微晃动,那双深褐色的眼睛在火光的映照下闪烁着某种她读不懂的光芒。
他看着她皱眉的样子,嘴角微微地、几乎不可察觉地弯了一下。
不是嘲笑,不是得意,而是一种更柔软的、更私密的、像是只有他们两个人之间才能读懂的东西——你皱眉的样子很丑,但我看习惯了。
沐子的心猛地跳了一下。
她迅速低下头,把目光从那碗血上移开,移到了自己的膝盖上,移到了泥地上的一颗小石子上,移到任何不是他的脸的地方。
她不想在这个时候、这个地方、这个姿势下,被他的任何一个表情打动。
她不想被打动。
她不想对那个在她身体里横冲直撞、在她身上留下青紫痕迹、在她耳边发出野兽般低吼的男人,产生任何一丝一毫的、除了怨恨和无奈之外的、多余的感情。
人群在她身后缓缓移动,蒙猛已经走远了,去给下一个人倒血。
沐子跪在那里,掌心里的血已经凉了,不再温热,不再流动,在她的指缝间凝固成了一层暗红色的、黏稠的薄膜。
她把双手放在膝盖上,让那些残留的血液慢慢地渗进她干燥的、起了皮的皮肤里。
她抬起头,目光穿过人群的肩膀和篝火跳动的火焰,无意间扫到了对面。
为加正跪在人群中,和所有人一样双手合拢捧着鹿血,浅浅地呷着。
他喝血的动作和旁人不太一样——别人是虔诚地、恭敬地、一小口一小口地抿,他却是慵懒地、散漫地、像是在品尝一杯陈年的红酒一样,慢条斯理地让血液从碗沿滑进嘴里,舌尖还在唇边轻轻舔了一下,像是在回味什么令他愉悦的味道。
然后他抬起了头。
他的目光穿过篝火,穿过人群,穿过跳跃的、明灭不定的火焰,直直地撞上了沐子的视线。
那一刻,沐子以为他会慌乱,会移开目光,会像一个被当场抓住的小偷一样露出心虚的表情。
但他没有。
他的嘴角反而弯了,弯成了一个弧度不大但意味深长的、让人脊背发凉的微笑。
那个笑容里没有善意,没有恶意,没有挑衅,没有忏悔——什么明确的情绪都没有,只有一种裸的、不加掩饰的、像毒蛇吐信子一样的、令人汗毛倒竖的挑逗。
他的眼睛在她的脸上停留了两秒。
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