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不是一根，是两根——刚才掉的那根和刚才掉的那根。
她把它们捡起来，放在膝盖上，重新开始编那个歪歪扭扭的、缝隙大得能塞进手指的、连她自己都嫌弃的筐底。
她的手指在藤条上移动，一下，两下，三下，动作机械而缓慢，像一个被上了发条的、发条快要走完的、每一下摆动都比上一次更慢更无力的钟摆。
她没有抬头。
她不敢抬头。
因为她知道，如果她在这个时候抬起头，看到多丽娜正用那双看穿了一切的、浑浊的、温暖的眼睛看着她，她可能会哭。
不是那种撕心裂肺的、嚎啕大哭的哭，而是一种更安静的、更无声的、眼泪会自己掉下来、怎么擦都擦不完的哭。
多丽娜没有动。
她仍坐在原地，手里拿着那只编了一半的藤筐，面朝西方，看着那片正在变得嘈杂的林子的方向。
她的嘴角有一个弧度——很浅，很淡，像春天最早的那一抹绿意，嫩嫩的，怯怯的，不仔细看根本看不出来。
沐子低着头，把一根藤条从左边穿到右边，又从右边穿到左边，手指的动作在机械地重复着，但她的注意力全在那道她没有抬头、但不用抬头也能感觉到的目光上。
多丽娜在看她。
那道目光落在她的头顶上，落在她低垂的睫毛上，落在那根在她手指间笨拙穿行的藤条上，像一层薄薄的、透明的、不会压垮任何东西的温暖的雪。
沐子的手指抖了一下。
一根藤刺扎进了她的指腹，不深，但很尖，扎得她微微一颤。
她把手指举到眼前，看到指腹上那个小小的、暗红色的、像针尖一样的血点，在阳光下像一颗微小的、不值钱的、但红得很真的红宝石。
她没有把刺拔出来。
她只是看了一眼，然后把手指放下了，继续编筐。
她的耳朵在捕捉着林子里传来的每一个声音——脚步声，说话声，欢呼声，还有什么沉重的东西被拖拽着经过地面时发出的、沉闷的、沙沙的摩擦声。
那些声音越来越近，越来越清晰，像潮水一样从西边的林子里涌出来，漫过壕沟，漫过聚居地外围的空地，漫过那些歪歪扭扭的篱笆和草棚，漫过她蹲着的那一小片被阳光晒得发白的泥地，漫过她的脚踝、小腿、膝盖，漫过她正在微微发抖的手指和那颗被藤刺扎出了血的、还在隐隐作痛的指腹。
她抬起头。
蒙猛走在最前面。
他离她还有一段距离，中间隔着人群、烟尘和清晨斜射过来的、金灿灿的、晃眼的光。
但她的眼睛在那一瞬间自动调整了焦距，像一台被手动对焦的、精密的、镜头里只有他一个人的相机，把周围所有的噪点都虚化了，只留下了他一个人——清晰的，锐利的，每一个细节都纤毫毕现的。
他走路的姿势还和平时一样，大跨步，身体微微前倾，重心压在脚掌的前半部分，像一头随时准备扑向猎物的、蓄势待发的猎豹。
他的肩膀上扛着一根粗木棍，木棍的两端挂着他走之前的弓箭和一串她看不清是什么东西的、沉甸甸的、在阳光下泛着暗红色光泽的东西。
他的脸上有泥，有汗，有被树枝划过的、浅浅的、已经结了痂的细长伤痕，但他的嘴角是上扬的，他的眼睛是亮的，他在笑。
不是那种她见过的、在篝火边喝了两碗酒之后露出的、松弛的、柔软的、带着孩子气的笑，而是一种更张扬的、更野性的、更符合他猎人身份的、像一个刚从战场上凯旋的战士一样的大笑。
他的牙齿在阳光下白得刺眼，他的笑声从那片嘈杂的背景音中脱颖而出，像一把锋利得不需要任何辅助就能切开一切的刀。
为加走在他身边，两个人正在说着什么，蒙猛的头微微偏向为加的方向，嘴唇在动，为加在听，也在笑，两个人之间的距离近得像是多年的、有着过命交情的兄弟。
沐子的目光从蒙猛脸上移开，落到了他们身后的那些人身上。
几个男人抬着一个用木棍和藤蔓临时扎成的简易担架，担架上躺着一个人，侧卧着，蜷缩着，一只手捂着自己的臀部，手指缝里有什么暗红色的、湿漉漉的东西正在往外渗。
他的屁股受伤了，伤得不轻，血从他的指缝间滴下来，一滴一滴地落在担架下面的泥地上，在灰黄色的泥土上绽开一朵又一朵暗红色的、边缘不规则的小花。
但他的脸上没有痛苦——不，有痛苦，但不是那种让人看了揪心的、扭曲的、像是在经历什么无法承受的折磨的痛苦。
他的表情是荣耀的，是一种混杂着疼痛、疲惫和一种巨大的、像烟花一样在他体内绽放的、让他整个人都在发光的满足感。
他受的伤不是耻辱，不是惩罚，而是一枚勋章，一枚用他自己的血肉铸成的、可以被他的族人永远铭记的、让他从一个普通的猎人变成了一个可以被传颂的、像英雄一样的人。
沐子的目光越过受伤的男人，落在了最后面的那件东西上。
那是一具尸体。
一具巨大的、被四个人用木杠抬着的、四肢悬空、肚皮朝上、在阳光下投下一片巨大阴影的尸体。
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