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不是碎成碎片，是碎成更小的、更细的、像粉末一样的东西，那些粉末从他的瞳孔深处渗出来，融进了那片赤红色里，变成了一种她从未见过的、更深的、更暗的、像凝固了的血一样的颜色。
蒙猛没有回答。
他没有说“你没有让我失去部落”
，没有说“部落不会因为你而分裂”
，没有说“那些粮食不够这个冬天他们还是会饿死跟你没关系”
。
他不会说这种话。
他不知道怎么用语言去解释那些他脑子里还没有形成语言的东西。
他不知道什么是“牺牲”
，什么是“成全”
，什么是“我不想连累你”
。
他只知道——她要走了。
她要一个人在风雪中走到很远很远的地方去，远到他找不到她，远到他再也闻不到她的气味，远到他再也看不到她趴在兽皮上梳头的样子。
她要去的地方没有他。
他突然俯身，将沐子打横抱起。
他的动作快得像一头扑向猎物的豹子，快到她的眼泪还挂在睫毛上、还没来得及滚落下来，她的身体就已经腾空了。
雪狐皮从她肩上滑落了一角，他伸手把它拢回去，拢得紧紧的，把她整个人裹在那层银白色的皮毛里，像裹一个婴儿，像裹一件他怕碎掉的、珍贵的、唯一的、他愿意用命去换的东西。
她在他怀里挣扎了——不是因为想走，是因为她的眼泪终于掉了下来，一大滴，滚烫的，落在他的手背上，像一滴被烧融了的铅，烫得他的手指缩了一下。
她不想让他看到她的眼泪，不想让他知道她在哭，不想让他以为她是后悔了、是害怕了、是一个连自己做的决定都坚持不了的、软弱的人。
但她的挣扎在他面前像蚂蚁撼树，他抱她抱得那样紧，紧到她每挣扎一次，他的手臂就收紧一分，紧到她最后不得不放弃了，把脸埋进他的胸口，把眼泪蹭在他的兽皮上，把那些说不出口的话咽回肚子里，和那些酸涩的、咸咸的、滚烫的东西一起咽进去。
他抱着她往回走。
不是走，是大步流星地往回走。
他的赤脚踩在雪地里，每一步都踩出一个深深的脚印，脚印的边缘被雪填满了，又被风抹平了。
他的脚印和她的脚印重叠在一起，大的套着小的，深的盖着浅的，像一棵树的年轮，一圈一圈地扩散，分不清从哪里开始，也不知道在哪里结束。
沐子缩在他怀里，整个人像一只被暴风雨淋湿了的、终于找到了一个可以避雨的洞穴的、浑身还在发抖的、瑟瑟缩缩的小动物。
她的脸贴着他的胸口，那里是热的，很热，像一团被埋在冰雪下面的、还在燃烧的炭。
她听着他的心跳——咚咚咚咚咚咚咚，快得像一面被疯子擂响的鼓，快到她的耳朵跟不上那个频率，快到那些鼓点连成了一条线，变成了一种持续的、不间断的、像发动机一样的轰鸣。
她在那个轰鸣中感觉到了他胸腔的震动，那种震动从她的脸颊传进她的颅骨，传进她的大脑，传进她身体最深处的那根弦，那根弦被拨动了，发出了一声无声的、悠长的、像大提琴最低的那根弦被弓缓缓拉过的共鸣。
蒙猛走得更快了。
雪还在下，风还在嚎，他的脚印在身后延伸，一串深深的、急促的、像逃命一样的脚印。
他不知道他在逃什么——逃那场还没有落下来的雪崩，逃那个还没有发生的冬天，逃那些他看不见的、摸不着的、但他能闻到的东西。
他能闻到她的眼泪的味道，咸的，涩的，像海水。
那不是他想要闻到的。
他把她带回了洞穴深处，带回了他们睡觉的那个角落。
兽皮还在，骨刀还在，她用木炭画的那张“计划图”
还叠得方方正正地放在他的枕头上。
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