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还热著。
念念的眼睛亮了。
不是看到馒头亮的——虽然白面馒头对她来说是过年才能见著的东西。
她的眼睛，是看到顾砚秋那双手亮的。
那双手上全是血泡和裂口。
这不是一个懒汉的手。
这是一个爸爸的手。
“吃。”
顾砚秋把馒头递到念念面前，声音哑得厉害——干了一整天的活儿，水没喝一口，嗓子冒烟。
念念接过馒头。
她掰了一个，大口大口地吃。
咬下去的时候，眼眶红了。
不是难过。
她说不上来是什么。
但这个馒头比赵婶子的荷包蛋还烫，烫得她的眼泪差点掉下来。
她吃了一个馒头，把另外两个推回去。
“爸爸吃。”
顾砚秋摇头：“我吃过了。
不饿。”
“骗人。”
念念抬起头，眼神一如既往地锋利——四岁半的孩子不该有的锋利，“你口袋里那半块红薯还没啃完呢。”
顾砚秋低头一看——棉袄口袋里那半块生红薯的確还露著半截。
他被抓了个现行。
念念把一个馒头塞到他手里。
“一人一个。
剩下那个留明天。”
顾砚秋看著手里的馒头，那双满是血泡的手又在微微发抖。
但这次不是因为悔恨。
是一种他已经很久很久没有感受过的东西。
父女俩蹲在灶台前，一人啃一个馒头，就著半碗凉水。
屋外，北风仍然在刮。
墙上那条裂缝还在往里灌冷风。
但屋子里比昨晚暖和了一点。
不是因为灶里的火烧得旺了——是因为有什么看不见的东西，在这间破屋子里，开始慢慢地、一点一点地生长起来。
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