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正月初八的夜里，天塌了一般的冷。
北风从山沟里灌进来，把破屋的门板吹得“咣咣”
直响。
墙缝里的冷风像刀子一样往里钻，灶膛里的火早灭了，屋里的温度跟外面差不了多少。
念念在半夜醒了。
不是被冷醒的——是被烧醒的。
她的身体烫得像一个小火炉。
额头滚烫，脸颊通红，嘴唇乾裂得起了白皮。
眼睛半睁半闭，目光涣散，呼吸又急又浅，像一只受了伤的小鸟在喘。
连日的顛沛流离、营养不良、冻伤、外伤、过度消耗——
这些东西像一笔总帐，在这个夜里一次性清算了。
念念拢了拢身上的破棉被——那床被子又薄又硬，棉花结成了疙瘩，盖在身上跟盖了一块硬纸壳差不多。
她试著坐起来。
头晕得厉害。
天花板在转。
墙在转。
灶台在转。
她的手撑在炕沿上，撑了两下没撑住，整个人往一边歪了过去。
“爸爸……”
声音从嗓子里挤出来的，哑得像两片砂纸在对磨。
顾砚秋就睡在旁边的地上——他把唯一的炕让给了念念，自己铺了一层干稻草睡在地上。
他被念念的声音惊醒了。
翻身坐起来，伸手一摸女儿的额头——
烫。
烫得嚇人。
顾砚秋的血一下子衝到了脑门上。
“念念！
念念你怎么了？”
他一骨碌爬起来，把念念抱在怀里——她的身体像一团火一样烫，脑袋靠在他的肩膀上，整个人软得像一张纸。
“热……”
念念的声音含糊不清，“爸爸……热……”
顾砚秋的手在抖。
他不知道怎么办。
他这辈子没照顾过孩子——念念来之前，他连自己都照顾不好。
退烧药是什么？去哪儿买？怎么用？他一概不知。
他抱著念念衝出了破屋。
院子里黑漆漆的，月亮被云层挡住了，
只有远处几户人家的窗户里透出一丝昏黄的煤油灯光。
顾砚秋的棉鞋都没穿利索，趿拉著跑到了堂屋门前。
“砰砰砰——”
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