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馒头蒸了一锅。
八个。
白胖白胖的。
没有菜。
顾砚秋从分来的罈子里翻出了半罐酱油——陈年的，顏色深得像墨汁。
倒了一碗酱油水。
馒头撕开，蘸著吃。
念念捧著馒头，两只手上的冻疮和伤口被热气蒸得发红。
她咬了一大口。
嚼了两下——
眼眶红了。
不是难过。
是那种——熬了很久很久，终於能坐下来安安稳稳吃一口饱饭的感觉——比任何委屈都更容易让人掉眼泪。
“好吃吗？”
顾砚秋问。
念念使劲点头。
嘴里还塞著馒头，含含糊糊地说：
“爸爸，比在那边吃得香。”
顾砚秋的鼻子酸了一下。
他低下头，也咬了一大口馒头。
嚼著嚼著——嘴角弯了。
这是他当爹以来——笑得最开心的一次。
不是因为馒头有多好吃。
是因为——
从今天起，他的女儿不用看任何人的脸色吃饭了。
这一口馒头——是自己的。
这一碗酱油水——是自己的。
这间四面漏风的破屋——也是自己的。
穷。
但自由。
——
“篤篤篤——”
门响了。
念念放下馒头，走过去开门。
王大娘站在门外面。
手里端著一个大海碗，碗上面扣著一个碟子，冒著热气。
“暖锅来了！”
王大娘嗓门亮得整条巷子都能听见。
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