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陈哲站在路边，拦了一辆计程车。
司机是个拉丁裔，戴著棒球帽，收音机里放著西班牙语的歌曲。
——
“去哪儿？”
“机场。”
司机从后视镜里看了他一眼，没再问，踩下油门。
车窗外，布鲁克林的街道在夜色里慢慢后退，那些涂鸦、垃圾袋、破旧的招牌，一帧一帧地从玻璃上划过。
陈哲靠在座椅上，盯著窗外，脑子里还在转著那些拼图。
3k党。
假钞。
洗钱。
霍克。
斯坦威。
他没有注意到手机屏幕闪了一下。
【书虫：小心霍克。
】
屏幕又暗了。
计程车在机场航站楼前停下来。
陈哲付了钱，推门下车。
冷风扑面而来，带著航空煤油的气味和远处飞机引擎的轰鸣。
他走进到达大厅，站在那排航班信息屏幕前面，盯著那些滚动的红色字体。
华盛顿州。
西雅图。
波音工厂。
他掏出手机，买了一张最近的机票。
然后他走到登机口，在塑料椅上坐下。
候机厅里人不多，几个穿西装的人在看笔记本电脑，一个年轻女人在哄小孩，小孩哭得很大声，她抱著他走来走去，脸上的表情很疲惫。
还有一个老人在翻报纸，报纸是中文的，头版上印著一张模糊的照片。
陈哲靠在椅背上，闭上眼睛。
脑子里那些拼图还在转。
不是他该管的事。
他告诉自己。
他只是来拿信息的。
现在信息拿到了，就该走了。
斯坦威的死活，书虫的死活，那个案子的死活，都跟他没关係。
他不是警察，不是特工，不是任何人的救世主。
他只是一个在波音工厂流水线上干活的普通工人，恰好知道一些別人不知道的事。
恰好知道。
登机广播响了。
他站起来，排队，登机，找到自己的座位，靠窗。
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