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，说这是他亲眼所见。
我爸的半文半白我虽看不大懂，但也能从字里行间瞧出我爷爷一家当年的富足，可是我爷爷奶奶连一张照片也没留下，一把火烧了个干净。
我在想象中勾勒了他们的大致轮廓：爷爷应该是戴着瓜皮帽的士绅打扮，身形精瘦，皮肤白皙，面颊清癯，戴着夹鼻眼镜，手捧线装古医书，满口之乎者也，满腹内经岐黄。
奶奶一准儿是大家闺秀，面若敷粉，眸如朗星，雍容典雅，气质脱俗。
死讯传来，我爸死了回城的心。
在绝望中和我那垂涎他已久的村姑母亲结了婚。
这一府名医的遗少，在土坯房里、在铺着残缺不全的竹席的土炕上，和我妈*，日复一日地重复着农村人吹熄油灯后唯一的、怎么玩都不烦的游戏，又亲手从我妈血乎乎的**中把我哥和我接到人世，又机巧地与一个女人通奸，得以逃避了锄头镰刀和农民手上磨砺了几千年的老茧，直到他在通往小镇的路上被拖拉机的车轮碾出屎来，也没有再摸过一把锄头，没有下过一次地。
收到录取通知书的那个夏天，妈来县城帮我收拾行李，她低着头自言自语：“你这回真接了你爸、你爷爷的班了。”
妈眼圈一红，停顿片刻出了口长气，微微扬颌，对着屋顶的虚空说：“不过，我儿子的这个医生，肯定比你当得干净。”
妈的表情有点狰狞，我没敢搭话。
别以为我不知道那个“你”
是谁，我爸。
这“干净”
二字之内，藏有一个不干净的故事。
起码我妈是这么认为的。
毕业后的那个夏天，我回乡省亲。
舅舅给我讲了我爸的故事，这个大圆脸胖子讲得肥肉乱颤，唾液纷飞，从他嘴里出来的，是一段**的历史。
我在他对面坐着，心情复杂地听着我父亲的故事。
那时候我一点都不怪讲述者脸上渗出的**邪，我觉得讲这种故事的时候，讲述者的脸上就应该是这种表情。
十五岁那年，我在正月里去镇上理发，走在冷峭的天空下，走在清冽的空气中。
“正月不理头，理头死舅舅。”
—那时我盼他死咒他死。
二十一岁这年，我从医学院毕业。
我坐在阳光斑驳的葡萄架下喝着舅舅的茉莉花茶，抽着在五年前把我揍成猪头的手递过来的长支希尔顿，表哥给我把烟点着后，讪笑着离开。
舅舅坐在我对面的藤椅上，他面前的红木桌子上放着我从城里为他买来的礼品。
他笑眯眯地看着我，眼神中不无慈爱和炫耀，他使劲收着大肚子，艰难地弯下腰拍了拍我的肩膀，对一个来串门的中年妇女说：“这是我外甥，刚从省城医学院毕业。”
说话时他脸上油光发亮，伸出一只肥胖多毛的手指指着石桌上的东西说：“瞧，这都是我外甥给我买的。”
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