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他的右手不自觉地攥紧了，指甲掐进掌心里。
纪砚注意到了，但他没有问，也没有看。
他知道这个味道，他也闻到了，他想把自己的嗅觉从鼻子里连根拔起……
室外的夏夜热得人出汗，室内却冷得像冰窖。
不是因为空调——电早就断了，总闸拉了十五年……是建筑本身在往外渗冷意，墙壁、地面、天花板，每一个缝隙都在往外吐那种被关了十五年的、不见光的、发霉的冷。
像一座被遗忘了十五年的坟墓，连温度都不肯回到人间。
走到走廊尽头，向左拐，是一个更大的空间。
主厅。
谢燃走进去，踩碎了一块不知从哪掉下来的石膏板，声音在空旷的厅里来回弹了好几次，像有人在黑暗里拍了拍手。
他停下来，转身往回走了三步，然后站住。
程宇跟在他后面，差点撞上他。
“谢哥，怎么了？”
谢燃说：“数一下步数。”
程宇没听懂，回头看了一眼纪砚。
纪砚站在三步外的位置，表情没有任何变化。
他没追问。
但他知道，谢燃在数当年从牢房到手术室的距离。
他的身体记得。
比他脑子更清楚。
每一步的跨度、每一次呼吸的深度、每一块碎瓷砖的位置，他的身体都记得。
那些记忆不在他的脑子里，在他的骨头里、肌肉里、神经末梢里，在他每一次不自主的颤抖和停顿里。
谢燃全程没有碰任何东西。
走廊的墙不碰，门框不碰，柱子的边缘不碰。
他走路的时候手臂贴着身体，手指微微蜷着，像一个在瓷器店里小心翼翼穿行的贼。
不是洁癖，是不想再留下指纹……但纪砚知道真正的原因——谢燃不想摸这里任何一面墙。
因为十五年前他在这面墙上留下过抓痕，那时候他八岁。
八岁孩子的指甲在粗糙的水泥墙面上划不出太深的痕迹，但足够把指甲掀起来，让血糊满砖缝。
那些痕迹还在。
只是被十五年的灰尘盖住了，被十五年的黑暗吞没了。
走到某一处时，谢燃突然停下来。
他的脚像是被钉在了地上，整个人僵住了一瞬——很短，短到如果不是侧方刚好有一扇破裂的窗户透进月光，程宇甚至不会发现他的身影顿了一顿。
胸口猛地起伏了一下，然后慢慢平复。
呼吸从急促变成平稳，从平稳变成近乎刻意的缓慢，像在压制什么。
程宇举着仪器扫描墙壁，头都没回。
“谢哥，你信息素是不是有问题？”
程宇说这句话的时候语气很随意，像在问再平常不过的事情。
但他的耳朵在转——不是真的转，是他耳边的几根羽毛在微微调整方向，像猫头鹰在黑暗中捕捉声音本能反应。
“没事。”
谢燃的声音很平，平到不像在回答，像是在陈述一个他刚刚用很大力气才确认完毕的事实。
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