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喘息声粗重，是他；喘息声细碎，是她。
交织在一起，分不清是谁的。
衣物摩擦，是他的工装蹭她的碎花衬衫，粗糙的布料摩擦柔软的布料，窸窸窣窣，在这寂静的巷子里格外清晰。
他的手，那只捧着她后脑的手，不知什么时候松开了。
松开了，滑下去，滑过她的肩颈，滑过她的锁骨，然后——
停在了那里。
那不是他想的。
真的不是。
是手自己动的。
那手像是有了自己的主意，不听他使唤。
他脑子里还在想“不行”
，手已经落下去了。
隔着那件薄薄的碎花衬衫，他感觉到了。
那一瞬间，他脑子里“轰”
的一声，什么念头都没了。
太他妈软了。
满满当当的，一只手握不住。
那分量沉甸甸的，压在他掌心里，带着心跳——不知道是她的心跳，还是他自己的，还是两个人的混在一起。
隔着那层薄薄的布料，他能感觉到底下的一切。
那布料洗得薄了，薄得透光，薄得跟没有似的。
他能感觉到那形状，那温度，那微微的颤动。
还有那顶端。
那顶端在变。
在他掌心里，隔着布料，一点一点地变。
硬了，挺了，顶在他掌心，像颗小豆子。
他脑子里一片空白。
手却像被什么东西定住了，动不了，也不想动。
他甚至不知道自己用了多大力气，是轻是重，是捏是握。
他只知道那触感从掌心传遍全身，像是过了电，从手指到手腕，从手腕到胳膊，从胳膊到肩膀，再到胸口，再到小腹，再到更下面。
全身的血都在往一个地方涌。
许烟烟的挣扎顿了一下。
那一瞬间，她整个人都僵了。
那双手——那双粗糙的、带着厚茧的、烫得像烙铁一样的手——正握着她的那里。
隔着衣裳，她能感觉到他掌心的每一道纹路，每一块茧子。
那茧子粗粝得很，磨在她最柔软的地方，像是砂纸磨在嫩肉上，又疼又痒。
她能感觉到他的僵硬，他的颤抖，他粗重的呼吸喷在她脸上。
她的脸“腾”
地红了。
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