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炉壁被他用手抹得很光滑，虽然有些地方已经裂了缝，他用泥巴把裂缝糊上了，又抹平。
他蹲在炉子旁边，看着它，歪着头，好像在看一个他自己也不确定能不能用的、刚做出来的、需要试试才知道好坏的东西。
她站在洞门口，看着那个炉子，看了好一会儿。
她想起她当初跟他提的时候，说的是“锅”
，是“碗”
，是“罐子”
。
他听到的是“烧”
。
她要烧东西，他给她做了一个能烧东西的炉子。
她有些汗颜。
她起初以为只要把陶胚放在露天柴火堆上烧就行了。
看见炉子，她才想到露天柴火堆燃烧的温度肯定没有炉子里高，烧出的东西应该也没炉子里出来的牢固。
他不会说“窑”
这个词，但他做的就是一个窑。
她蹲下来，伸出手，摸了摸那个炉子的壁。
泥巴还没有完全干透，摸上去有些潮，有些凉，但很光滑。
她抬头看着他，他正蹲在旁边，也在看那个炉子，眼睛里有光，不是那种在黑暗中发出的幽光，而是一种更安静的、更温和的、像一盏被点燃了的、放在窗台上的、等着风来吹、等着雨来淋、等着它自己慢慢亮起来的灯。
她没有说“你真厉害”
。
她不会说。
她只是在那个炉子的壁上一遍一遍地摸，从底摸到顶，从顶摸到底，像在抚摸一个还没有出生的、还不知道会长成什么样子的、但已经在它的壳里面悄悄地、慢慢地、一下一下地动着的、活的东西。
她把手收回来，低着头，看着自己沾了泥巴的手指。
泥巴凉凉的，黏黏的，在她的指腹上粘着，像是舍不得下来。
晚上睡觉的时候，她躺在蒙猛的臂弯里，还想着那个炉子。
她不知道他是什么时候学会做这个的，不知道是他自己琢磨出来的，还是小时候看族里的老人做过。
她不知道他还会什么。
她只知道，每一天，他都能让她觉得，她认识的那个人，比她以为的更多。
她闭上眼睛，把脸埋进他的肩窝，呼吸着他头发里皂果的清香，和皮肤上溪水的凉意。
她想，明天，她要去找泥土。
找那种黏黏的、细细的、捏在手里像面团一样的、可以用来做陶胚的泥土。
她不知道在哪里能找到，但她会找到的。
她没有把自己这个想法告诉他。
她想等陶器烧成了，等第一锅热汤煮好了，再端到他面前，让他喝一口，然后告诉他：这是用你烧的炉子煮的。
她会看到他喝汤的样子——低下头，碗沿抵着嘴唇，热气扑在他脸上，把睫毛濡湿了，然后他抬起头，朝她笑。
她会在那个笑里看到她想要的东西。
不是夸奖，不是赞美，只是那个笑。
那个笑就够了。
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