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她的嘴唇还是贴着他的，很近，近到她的睫毛蹭着他的皮肤，近到她能感觉到他嘴唇上那些细小的裂纹在她的嘴唇上留下的、痒痒的、粗糙的印记。
她睁开眼睛，他也睁着眼睛。
他们就这样贴着嘴唇，看着彼此，很近，很近，近到她的瞳孔里只有他的眼睛，他的瞳孔里只有她的脸。
蒙猛把她抱回洞里。
他的手臂从她的腰间绕过去，在她的后背交叉，把她整个人打横抱起。
他的手臂很稳，像两根被嵌进了混凝土里的、经过了无数次拉力测试、被证明可以承受任何重量的钢筋。
他把她放在一块兽皮垫子上，然后点了根松脂火把插进洞壁的缝里，里头一下亮堂起来。
松脂燃烧时有一种淡淡的、清冽的、像什么树木被割开了皮肉、流出了汁液在空气中慢慢蒸发的味道。
那味道不浓，但很好闻，像一个在深山里走了很久的人突然闻到了家的气息。
他蹲在她面前，笨手笨脚地用手掌擦她脸上的泪痕。
他的手指很粗，指腹上全是老茧和开裂的皮肉，那些老茧划过她娇嫩的皮肤，像砂纸，像干裂的树皮，像被风干了的、失去了所有水分的泥土。
他擦得很用力，怕擦不干净，把她脸颊擦得红红的。
他擦完了一边，又去擦另一边。
忽然发现自己擦过的地方留下了一道一道的污痕——他的手太脏了，在外头走了好几天，没有洗过手，手指上全是泥和汗和干了的血迹。
那些污痕在她白白的、被泪水和灰尘糊花了的脸上，像几道被谁用手指抹上去的、灰黑色的、歪歪扭扭的线。
他缩回手，有些不好意思地朝她笑了笑。
那笑容里有“你看我，又把你弄脏了”
的不好意思，还有“我忘了我的手不干净”
的笨拙，还有“我真的很想帮你擦眼泪但我的手不听话”
的无奈。
他要去溪边洗手。
他站起来，转身往洞口走。
沐子急忙挽住他的胳膊，跟了去。
她的手插进他的臂弯里，紧紧地挽住，像怕一松手他就会又走了，又会去很远很远的地方，又会好几天不回来。
她跟在他身边，步子很快，几乎是小跑，她的赤脚踩在碎石路上，踩在被地震震裂的、还张着口的泥地上，她感觉不到疼。
不明所以的小黑也跟着跑去，又跟着跑回来，在他们脚边绕来绕去，尾巴摇得像一面旗帜。
他回来以后，叫她重新坐回垫子上，不让她动手。
他的声音不大，但很坚定，像在说一件不容商量的事情。
你坐好，我来。
他的手推着她的肩膀，把她按在兽皮上，又弯腰把她散落在脚边的鞋捡起来，并排放在垫子边上。
沐子看着他走到外洞，扶起刚才被她碰翻的罐子。
罐子倒扣在地上，汤汁洒了大半，石台上、泥地上到处都是，已经凉了，凝了一层薄薄的、亮晶晶的油膜。
他把罐子翻过来，用木勺把里面剩下的不到三分之一的汤汁连同底料倒进一个大碗里。
然后生了火，重新做晚饭。
他蹲在火塘边，把干柴架好，用火石打了几下，火绒着了，他把火绒塞进柴堆里，趴下去轻轻地吹。
火光又亮了起来，橘红色的，暖暖的。
他把罐子洗干净，重新架在火上，加水，放肉干，放野菜，用木勺一下一下地搅着。
他的动作不太熟练，拿勺子的手有些忙乱，肉干切得大小不一，野菜放得多了些，水也添多了，汤有些淡。
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