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医院的走廊总是那么长。
消毒水的味道像一层看不见的薄膜，贴在鼻腔里，怎么也揭不掉。
白炽灯的冷光把人影拉成惨淡的灰色，那些匆匆走过的面孔，表情模糊得像隔了一层毛玻璃。
我坐在塑料椅子上，手里攥着那张薄薄的检查报告。
纸张的边缘已经被我捏出了褶皱，洇开了一小片汗渍，像一朵潮湿的、枯萎的花。
“顾小姐，您的情况……非常特殊。”
医生推了推眼镜，他的表情介于困惑和同情之间，像在努力寻找一个合适的、不至于伤人的措辞。
他说了很多专业术语，那些音节一个一个地跳进我耳朵里，又原封不动地滑出去，没有留下任何痕迹。
只有最后那句话，像一枚钉子，被一只无形的大手抡起锤子，狠狠地、精准地，钉进了我的颅骨深处。
“根据现有的评估，您的预期寿命……大约还有三年。”
三年。
一千零九十五天。
我感觉自己的灵魂好像从身体里抽离了出去，飘在半空中，冷冷地看着那个坐在椅子上的“我”
。
她看起来很平静，甚至还礼貌地向医生道谢，站起来，走出诊室，走过长长的走廊，走进电梯，走到医院门口。
然后，她停下了。
阳光很好。
和昨天一样好，和我们搬进新家那天一样好。
街上有小孩在笑，笑声像一串银铃，滚过柏油路面。
有情侣在牵手，女孩踮起脚尖在男孩脸颊上啄了一口。
有老人在散步，牵着一只胖乎乎的柴犬，慢悠悠地，像走在自己的时间里。
这个世界还在正常运转。
什么都没变。
可是我的世界，碎了。
不是轰然倒塌的那种碎法。
是像一块玻璃，先出现一道细纹，然后裂纹像蛛网一样蔓延，最后——哗啦——散落一地，捡都捡不起来。
我蹲在医院门口的台阶上，把脸埋进膝盖里。
我以为我会哭，会歇斯底里，会崩溃大喊。
可是我没有。
我只是觉得冷，从骨头缝里往外渗的那种冷。
胸口像是被人挖了一个洞，风呼呼地往里灌，怎么也填不满。
三年。
白冉怎么办？
这个问题像一把刀，猛地捅进我心里。
不是那种锋利的、干脆的刺痛，是一把生了锈的钝刀，来回地锯，慢慢地割，疼得我整个人都缩了起来。
我终于哭出来了。
不是那种无声流泪，是压抑不住的、像受伤的小兽一样的呜咽。
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