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像是溺水的人，终于浮上了水面，看见了岸。
顾远清沉默了很久。
“砚清，风筝的自由，从来都不是靠剪断线来得到的。”
沈砚清的眼睛微微睁大了一些。
“断了线的风筝，看起来自由了，可它很快就会掉下来。
掉在树上，掉在屋顶上，掉在没人找得到的地方。
那不是自由，那是坠落。”
顾远清的声音很轻，可每一个字都清晰得像刻在石头上。
“真正的自由，是线在自己手里。
你知道什么时候放，什么时候收。
你知道风来了的时候，可以放得高高的，高到几乎看不见；你也知道风停了的时候，可以慢慢地收回来，收回到自己身边。”
他看着沈砚清的眼睛，一字一句地说：
“线不是枷锁，线是选择。
你有选择的权利，砚清。
你可以选择飞多高，飞多远，什么时候飞，什么时候回来。
那是你的自由，没有人能替你决定。”
沈砚清的眼眶又红了，可这一次，他没有哭。
他只是看着顾远清，很久很久，像是要把这个人看进心里去。
“可如果……”
他的声音沙哑得几乎听不清，“如果线不在我手里呢？”
顾远清沉默了一瞬。
然后他伸出手，只是将手放在沈砚清面前的空气里，掌心朝上，手指微微张开。
“那就把它拿回来。”
沈砚清看着那只手，修长的，干净的，指腹上有着厚厚的茧子。
它悬在空气里，掌心朝上，手指微微张开，像是在等待什么。
他在等什么？
沈砚清没有去握那只手，他的勇气还不够。
可他看着那只手的时候，心里有什么东西悄悄地变了。
像是冬天结束的时候，你不知道是哪一天变暖的。
只是有一天你走出门，发现风不刺骨了，阳光有温度了，路边的枯枝上冒出了第一个芽。
你不知道它是什么时候来的。
可它确实来了。
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