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“睡吧。”
顾远清收回手，重新拿起书，“我再给你念一会儿。”
沈砚清点了点头，闭上了眼睛。
顾远清的声音再次响起来，清润的，平和的，不急不躁的。
他念着那个关于远方的故事，念着主人公在麦田里行走，念着风吹过麦浪的声音，念着天边的云和远处的山。
沈砚清的意识慢慢地沉了下去，像是有一只温柔的手，托着他一点一点地沉入海底。
在意识彻底消失之前，他模模糊糊地想：这个人的声音，真好听。
沈砚清做了一个梦。
在梦里，他梦见自己变成了一只风筝。
他在天空中自由地飞，飞过城市，飞过山川，飞过河流。
风从四面八方吹过来，托着他往上，再往上，高到云层之上，高到看不见地面。
他从来没有飞得这么高过，也从来没有这么自由过。
病房里，顾远清念完了最后一页书，将书合上放在床头柜上。
他低头看了看沈砚清，他已经睡着了，呼吸平稳而绵长，嘴唇恢复了淡淡的粉色。
脸上还残留着泪痕，可嘴角微微翘着，像是在做一个好梦。
床头柜上，那只断了线的红色蝴蝶风筝还躺在那里，顾远清看了一眼，伸手将它拿起来，放在膝盖上。
他用手指轻轻抚平了那只被捏变形的翅膀，将皱成一团的绢布一点一点地展开，铺平。
走廊里，沈崇山还站在那里，他的姿势和出去时几乎一模一样——靠在墙壁上，仰着头，闭着眼睛。
听见门响，他猛地睁开眼，目光直直地落在顾远清脸上。
“他怎么样了？”
沈崇山的声音沙哑得像是砂纸磨过石头。
“睡着了。”
顾远清说，“呼吸平稳了，情绪也稳定了。
让他好好休息吧。”
沈崇山点了点头，没有问更多，他的目光越过顾远清的肩膀，透过门上的玻璃窗，落在病床上那个蜷缩的身影上。
沈砚清侧躺着，面朝窗户的方向，被子被掖得整整齐齐，那个掖被角的方式不是他习惯的方式。
是顾远清。
沈崇山收回目光，看着面前这个年轻人，这个他的亲生儿子。
那张和自己有几分相似的脸上，此刻是一种平静的、从容的、让人挑不出毛病的神情。
“远清。”
他开口，声音恢复了惯常的沉稳。
“嗯？”
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