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张怀素缓缓起身，走到墙边，轻抚那个最大的手印。
“父亲去世的那年冬天。”
她的声音很轻，几乎被风声吞没，“民国二十六年，1937年。
日本人打到了山东。
盐碱地来了很多逃难的人，带来了伤，带来了病，也带来了绝望。”
“父亲那时已经七十岁了，手开始发抖，眼睛也开始模糊。
但他每天还是接待几十个病人。
他说：‘乱世里，疼痛是最真实的。
治好了痛，人就有力气活下去。
’”
“腊月二十三，小年。
最后一个病人离开时，天已经黑了。
父亲坐在窗前，看着外面飘起的雪。
忽然说：‘怀素，拿纸笔来。
’”
“我磨墨，铺纸。
父亲的手抖得厉害，几乎握不住笔。
但他还是写，写得很慢，一个字一个字，像是把最后的力气都摁进纸里。”
“写的就是这首诗。”
张怀素转身，昏暗中，她的眼睛亮得惊人。
“父亲写完最后一个字，笔掉在地上。
我捡起来时，他说：‘怀素，这首诗，要留给玉和堂。
但不是现在。
要等……等一个能看懂掌纹的人来。
’”
“我问：‘什么时候才会来？’
“他说：‘当潮声再次凝固的时候。
’”
“然后他伸出手，在诗的最后按下了这个手印。”
张怀素的手指轻轻按在那个泛黄的手印上，仿佛隔着八十年的时光，与父亲的手掌重合。
“按完手印，父亲笑了。
他说：‘好了，我的潮水退完了。
该上岸了。
’”
“三天后，父亲在睡梦中去世。
手里还握着一把盐——是从第一个病人膝盖里取出的盐结晶，他一直留着。”
故事讲完了。
屋子里彻底暗下来，只有那个手印在最后的微光里，泛着淡淡的、仿佛来自另一个时代的光泽。
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