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像石头在沙子里碾。”
“当时就站不起来了？”
史云卿问。
“站起来了，但足心像有根烧红的钉子。”
周锐苦笑，“队医检查，说没骨折，没韧带撕裂，就是普通崴脚。
冰敷，休息，理疗。
一周后肿消了，可是……”
他脱下左脚的护踝鞋，又小心地解开绷带。
那只脚暴露在晨光下——踝关节已无肿胀，皮肤颜色正常，但足弓明显比右脚扁平，舟骨结节处微微隆起，按压时皮肤下的肌肉条件反射般抽搐。
“就是这个点。”
周锐的手指精准按在足弓中央，“一踩地就剧痛。
我现在只能这样走路——”
他站起来演示，脚跟先着地，然后飞快地将重心滚到足外侧，前掌几乎不敢承重，“像踩在刀尖上。”
秦远倒吸一口凉气：“这都一个月了？”
“一个月零三天。”
周锐声音低下去，“青年队选拔……过了。
教练说，如果我月底还不能正常训练，名额……就给别人了。”
他抬起头，眼圈发红，但咬牙不让泪掉下来：“史大夫，我才十八岁。
足球是我从六岁开始唯一的梦。
我爸妈都是工人，省吃俭用供我踢球……我不能……不能就这样……”
话哽在喉咙里。
他猛地转过头，肩膀颤抖。
堂内一片寂静。
只有春日的鸟鸣从窗外传来，清脆，无忧。
史云卿走到周锐面前，蹲下身，没有立刻触诊，而是伸出双手，掌心向上。
“周锐，把手给我。”
周锐怔了怔，将双手放在史云卿掌中。
那双手粗糙，掌心有厚茧，指关节粗大——是常年练球、无数次触球留下的印记。
史云卿合拢手掌，轻轻握住。
“我感受到你手里的力量。”
她轻声说，“也感受到你心里的不甘。
现在，我想请你做一件事——”
她松开手，指向周锐的左足。
“暂时忘掉‘选拔赛’，忘掉‘名额’，忘掉‘父母的期望’。
只聚焦在这一刻，这一只脚。
告诉我，除了‘痛’，它还有什么感觉？”
周锐闭眼，眉头紧锁，许久才开口：
“重……像灌了铅。”
“冷……从骨头里往外冒寒气。”
“还有……空。
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