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风从西伯利亚吹来，经过蒙古高原，一路畅通无阻地到达北京，不带一丝水汽，干燥得像砂纸。
林时每天早上从宿舍走到建筑馆，十分钟的路程，脸被吹得生疼，嘴唇干裂出血，手指冻得僵硬，连笔都握不稳。
他开始围那条灰色围巾。
不是因为好看——虽然确实好看——是因为那是他织的，上面有他的指纹和体温，它围在脖子上，像是自己抱着自己。
但他知道，自己抱自己的温度，和另一个人抱着你的温度，是不一样的。
差很多。
他想沈渡了。
不是那种偶尔想起来会叹一口气的想，而是一种持续的、渗透进每一分每一秒的、像呼吸一样的想。
吃饭的时候想沈渡做的红烧肉，走路的时候想沈渡走在旁边的感觉，睡觉的时候想沈渡弹他额头的力度。
连上课的时候都会走神，盯着窗外的银杏树发呆，脑子里全是沈渡的脸。
他知道这样不对。
他应该专注学习，应该把每一节课都听好，应该把每一个设计作业都做到最好。
但他控制不住。
沈渡不在北京，不在他身边，不在任何一个他能触手可及的地方。
他们隔着一千多公里，隔着河北、河南，隔着无数个城市和村庄，隔着一条又一条的河、一座又一座的山。
这不是短信能解决的，不是电话能解决的，不是视频能解决的。
他需要沈渡在他面前，在他伸手就能碰到的地方，在他呼吸就能闻到的距离。
十二月的一个晚上，林时在宿舍里做设计作业，做到一半忽然停了下来。
他对着电脑屏幕上的图纸，看了很久，然后把图纸关掉，打开那个叫“家”
的相册，一张一张地翻。
翻到沈渡在清华南门前拍的那张照片，他停住了。
照片里的沈渡穿着那件墨绿色的旧毛衣，围着那条深蓝色的围巾，站在清华南门前，身后是一九零九年的石匾，头顶是金黄的银杏叶。
他的笑容不大，但很真，眼睛里有光，像两颗被点亮的星星。
林时看着那两颗“星星”
，鼻子忽然酸了。
他把手机扣在桌上，趴在手臂上，闭上了眼睛。
他不想哭，但眼泪不听他的话，从闭着的眼睛里渗出来，顺着脸颊流下去，滴在桌上，滴在手机的屏幕上，滴在沈渡的笑容上。
室友江宁在对面看书，听到动静，抬头看了他一眼。
他没有问林时怎么了，只是走过来，在他桌上放了一包纸巾，然后轻轻拍了拍他的肩膀，回到了自己的座位。
林时没有用那包纸巾。
他用手背蹭了一下眼睛，深吸一口气，把那些乱七八糟的情绪压了回去，拿起手机，给沈渡发了一条短信。
“沈渡，我好像感冒了。”
不是骗人。
他真的感冒了。
北京干燥的冷空气让他的喉咙发炎，鼻子堵塞，脑袋昏沉沉的。
他觉得可能是昨天在图书馆看书忘了关窗户，冷风灌进来吹了一下午。
也可能是今天早上出门忘了戴围巾，冷风直接灌进了领口。
沈渡的电话在三秒后打过来。
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