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那天晚上，沈渡回到烂尾楼的时候，林时已经到了。
他正坐在三楼的水泥地上，面前铺着一张皱巴巴的报纸，上面整整齐齐地摆着几样东西：半根黄瓜、一个馒头、一包咸菜。
“今天舅舅家蒸馒头了。”
林时说，语气像在汇报一个不太重要的日常，“多出来一个，我拿来了。”
沈渡没说话，在他旁边坐下来，拿起那个馒头掰成两半，把大的那一半递给林时。
“你吃过了？”
林时问。
“吃过了。”
沈渡说。
这一次是真的。
刘老板今天心情好，请了他一碗牛肉面。
虽然是那种汤多面少、牛肉薄得能看穿的面，但确实是吃过了。
林时接过去，咬了一口，慢慢地嚼。
沈渡靠在墙上，看着林时吃东西的样子。
他总是吃得很慢，像是在认真感受每一口食物的味道。
沈渡以前觉得这是因为林时讲究，后来才明白，一个经常挨饿的人，会本能地放慢进食的速度，因为胃需要时间消化，也因为口腔里停留食物的时间越长，饱腹感来得越真实。
“今天我遇到了点事。”
沈渡忽然说。
林时停下来，看着他。
沈渡想了很久该怎么说，最后选择了一个最简单的版本：“我爸可能找过来了。”
林时的表情没有太大变化，但他把馒头放下了。
他坐在那里，安静地看着沈渡，像一盏不会晃动的灯。
“他为什么找你？”
林时问。
“他喝醉了就打我。”
沈渡说这话的时候语气很平，像在说一件跟自己无关的事，“以前我觉得还能忍，后来发现忍一次就有第二次，忍两次就有无数次。
我不想忍了，就跑了。”
他说完，觉得自己的声音在这个空旷的空间里显得很单薄，像一根被风吹得快要断掉的弦。
林时没有说话。
他伸出手，放在了沈渡的手背上。
那个动作很轻，轻到几乎感觉不到重量。
但沈渡觉得那只手像一块烧红的烙铁，烫得他整个手臂都在发麻。
他不知道该怎么反应——他十六年来从没被人这样握过手。
不是拍肩膀，不是递东西，是真正的、带着温度的、想要给另一个人支撑的那种触碰。
“你怕吗？”
林时问。
“不怕。”
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