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林时画得很投入，连橘子跳上他的膝盖都没有察觉。
橘子在他腿上团成一个球，发出咕噜咕噜的声音。
阳光从枇杷树叶的缝隙里漏下来，落在画纸上，把那些铅笔画的光影染上了一层暖色。
沈渡下班回来的时候，看到他坐在摇椅上画画的场景，在院门口站了一会儿。
林时低着头，铅笔在纸上飞快地移动着，眉头微微皱着，嘴唇抿着，全神贯注的样子很好看。
橘子在他腿上睡觉，肚皮一起一伏。
阳光从树叶的缝隙里漏下来，落在他的头发上、肩上、画纸上，像一个被光笼罩的人。
沈渡没有打扰他，轻轻走进屋里，放下包，换上家居服，去厨房做饭。
他切菜的声音很轻，怕吵到院子里的人。
但林时还是听到了，从摇椅上站起来，抱着橘子走进厨房，靠在门框上看着沈渡忙碌的背影。
“今天画得怎么样？”
沈渡头都没回。
“还行。
有了一些想法。”
“什么想法？”
“不告诉你。”
沈渡回过头看了他一眼，笑了。
“保密？”
“不是保密，是还没想好。
想好了再告诉你。”
“行，你想好了告诉我。”
林时抱着橘子，看着沈渡炒菜。
锅里的油滋啦滋啦地响，蒜末和姜片的香味在厨房里弥漫开来。
沈渡的动作很熟练，翻炒、加盐、加糖、加水、盖锅盖，一气呵成。
林时看着他的手——那双握着锅铲的手，曾经搬过砖、扛过水泥、洗过碗、换过轮胎。
现在这双手在为他做饭，在为他泡茶，在为他堆雪人。
这双手做了很多事，每一件事都是因为他。
“沈渡。”
“嗯。”
“你的手还疼吗？”
沈渡低头看了看自己的手。
“不疼了。”
“真的？”
“真的。”
林时没有拆穿他。
他看到了沈渡手上新的裂口，在虎口的位置，红红的，像一张没合拢的嘴。
但他没有说，因为他知道说了也没用——沈渡不会因为他的一句话就不干活，不会因为他的一句话就不开车，不会因为他的一句话就不搬货。
他会继续做他该做的事，受他该受的伤。
他能做的，只是在他受伤的时候递给他创可贴，在他回来的时候给他倒一杯热水，在他累的时候让他靠着自己的肩膀。
橘子从林时怀里跳下来，蹲在厨房门口，仰头看着灶台上的锅，尾巴尖微微颤着。
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