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他擦得很慢，很仔细，每擦完一个部位就把布巾重新浸水、拧干，再擦下一个。
擦到第三轮的时候，顾湘的药煎好了。
她滤出药汁，用小勺一勺一勺地喂给曹昂。
曹昂在半昏迷中吞咽，有时候咽不下去，药汁从嘴角溢出来，顺着下颌流到脖子上。
顾湘用干净的麻布擦掉，再喂。
凌晨时分，曹昂的体温降到了三十七度多。
不算正常，但已经从“高热”
变成了“低热”
。
他的呼吸变得平稳了，皮肤的干热感消退了大半，甚至额头上开始有了一层薄薄的、湿润的汗——那说明他的体温调节中枢正在恢复正常功能。
他呻吟了一声。
顾湘的身体立刻绷紧了。
她凑过去，看到曹昂的眼皮在动——不是之前那种无意识的快速眼动，而是一种缓慢的、有目的的、像是在努力睁开的样子。
他的睫毛颤动了两下，然后慢慢地，像拉开一扇沉重的门一样，睁开了。
那双眼睛浑浊、迷茫、没有焦点。
它转了转，似乎在辨认周围的东西——屋顶的横梁，窗户纸透进来的暗光，床边坐着的一个瘦削的男人，和他身旁站着的、穿着粗布衣裳的女人。
“父亲……”
他迷迷糊糊地叫。
声音很轻，像从很远的地方传来的。
华佗俯下身，他的脸出现在曹昂的视线正中央。
“你父亲在正堂等消息。”
他说，声音不大，但每一个字都咬得很清楚，“你现在要做的，是活着。”
曹昂看了他一眼，目光在华佗的脸上停留了大约两秒钟。
那两秒钟里，他的瞳孔微微收缩了一下——那是他在聚焦，在辨认，在用残存的意识去理解这个人是谁。
然后他的眼皮像灌了铅一样慢慢地垂了下来，呼吸重新变得深沉平稳——不是昏迷的呼吸，是睡眠的呼吸。
顾湘站在窗口，拉开了一条窗缝。
外面的天色正在一点一点地亮起来。
不是那种“唰”
一下就亮了的亮，而是像一幅水墨画被慢慢地晕染开——先是墨蓝色的天边出现了一道鱼肚白，然后鱼肚白变成了淡青色，淡青色里渗出了一丝粉红，粉红越来越浓，最后变成了橘红色，染透了东边半边天。
公鸡在远处打鸣，一声，两声，三声，然后全村的鸡都跟着叫了起来，此起彼伏，像一场没有指挥的合唱。
华佗坐在曹昂床边的凳子上，背靠着墙，闭着眼睛。
他的头微微偏向一侧，下巴抵着锁骨，整个人像一株被风吹弯了的老树，在短暂的间歇里喘息。
但顾湘知道他没睡着。
他的手指在动——右手的手指，拇指和食指微微地、规律地屈伸着，像是在捏着一根并不存在的针，在做并不存在的缝合。
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