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那是他放松的方式，是他的大脑在关机的过程中最后运行的残余程序。
“华佗。”
顾湘轻声叫他，声音轻到几乎是气声。
“嗯。”
他的回应同样轻。
“你怕不怕？”
“怕什么？”
“怕治不好他，曹操杀了你。”
华佗睁开眼睛。
他的眼睛在黎明前的暗光里显得格外深，像两口没有底的井。
他看着顾湘，目光从她的脸移到她身后窗口那一道越来越亮的天光，又从窗口移回到她的脸上。
“你怕吗？”
他反问。
“我问你呢。”
顾湘说，声音里有一丝她自己都没察觉到的颤抖。
“我问你。”
华佗的声音很低，低到只有顾湘能听见。
他的嘴唇离她的耳朵大约一尺远，不远不近，刚好是两个人之间最微妙的距离——足够近，近到能听到对方呼吸里的细节；足够远，远到不至于让人觉得越界。
“你怕不怕？”
顾湘沉默了。
她当然怕。
她怕的不是曹操——曹操是人，是血肉之躯，是可以用逻辑和策略去应对的。
她怕的是历史。
她知道华佗最后会死在曹操手里。
“怕。”
她老实地说，声音比她自己预想的要平静，“但我更怕什么都不做。”
华佗看着她。
黎明前的最后一丝黑暗里，他的轮廓像一幅剪影——高耸的颧骨，瘦削的下颌，微微驼着的肩膀。
他坐在那里，安静得像一尊石像。
然后他动了——他的右手从膝盖上抬起来，慢慢地、慢慢地，像怕惊动什么似的，落在了顾湘放在膝盖上的左手手背上。
只一下。
很快，很轻。
像一片落叶飘落在水面上，漾起一圈几乎看不见的涟漪。
像一滴雨滴打在花瓣上，花瓣颤了颤，又恢复了原状。
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