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这些便是我的自白,如果我在里面什么也没说,那是因为我没有什么可说的。
有哪些有价值抑或有用的东西是值得去坦白的呢?有些发生在我们身上的事情发生在所有人身上,或只发生在我们身上;如果发生在所有人身上,便无新奇之处。
但如果只发生在我们身上,便不被人理解。
如果我写我所感,便是为感觉的热度降温。
我所坦白的无关紧要,因为一切都无关紧要。
我将我所感绘成风景,我用感觉创造出假日。
我很容易理解那些用刺绣忘掉悲伤、或用钩织打发生活的妇女。
我那上了年纪的伯母用单人纸牌度过那漫长的夜晚。
我的这些自我感觉的自白便是我的单人纸牌。
我不会像那些用纸牌占卜未来的人一样去阐释它们。
我不去研究它们,因为单人纸牌里没有蕴含任何特殊的意义。
我解开自我,就像解开一卷多彩的毛线,或者自己玩翻绳戏,就像勾在伸直手指头上的翻绳图案,从一个孩子手上传到另一个孩子手上。
我所关心的只是我的拇指不要从线圈里滑出来,我手指一翻,图案改变了。
然后我重新开始。
生活是按照既定的图案钩织。
当我们钩织时,思绪自由自在,象牙钩针一勾一挑间,被施魔法的王子们漫步于花园里。
钩织品……间歇……无关紧要……
此外,我还能指望自己怎么样呢?我的感觉敏感地可怕,我的意识如此地深刻……我的敏锐思想将我毁灭,一种不同寻常的做梦能力使我快乐……一种不复存在的意志和将婴儿放进摇篮的冥想……是的,钩织……
梦境
我境况凄惨,渐渐地,丝毫不受那些我有份参与写出之言的影响,也就是我那偶尔写成的沉思之书。
我那毫无价值的自我生活在每一种表达方式的底部,如同位于玻璃底部的那牢不可破的居所,只有水可供饮用。
我进行文学创作,仿佛是在记账——小心翼翼且满不在乎。
比起布满星辰的巨大夜空和那神秘莫测的诸多灵魂,夜晚的巨大深渊和混沌虚无合乎情理——相比这一切,我所记下的账目和我在这篇文章里写下的内容在述说,我的灵魂只能在道拉多雷斯大街里游**,在浩瀚无际的宇宙面前,我只一粒微尘,渺小又可悲。
所有这一切乃是梦境,乃是千变万化的幻境,记账的梦境抑或精心写成散文的梦境则无关紧要。
梦到了公主比梦到了通往办公室的前门作用更大吗?我们所知都是我们的印象,皆乃外在印象,在那一出情景剧中,我们是有自知之明的演员,同时也是我们自己的旁观者,我们自己的神明,而这一切都得到了市政厅某个部门的允许。
成为自己
我们或许明白,我们将工作继续拖延下去是件糟糕的事情。
然而,更糟的是,我们永远也不去做。
完成了的工作,至少它被完成了。
尽管做得不好,但至少做了,就像将可怜的种子种进隔壁那个跛子的孤独花盆里。
种子是她的幸福,有时甚至也是我的幸福。
我所写下的东西,尽管写得很糟糕,但它带给灵魂以伤痛或忧伤,使我们暂时从更糟的东西中分出心来。
这对我来说就已足够,或者说,尽管不够,但它起到一些作用,这就是生活的全部。
一种比预期更沉闷的沉闷;一种很快就感觉到的遗憾,我今天就已经感觉到明天将感觉到的遗憾——一种无边的混乱,没有意义,没有真理,无边的混乱……
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