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灰褐色的雾在它缩回去的地方翻涌了片刻，然后恢复了那种缓慢的、有节奏的、像呼吸一样的涌动。
他站在那里。
沙袋在他身后。
教堂在他身后。
活着的人在掩体后面看着他。
他没有看他们。
他看着那堆暗红色的东西，看着旁边那个不再挣扎的、安静地躺在地上的身体。
灰蓝色的眼睛还睁着，看着雾，看着灯，看着一个他再也去不了的地方。
永康把手伸进冲锋衣内袋，摸到了欧几里得装置。
金属框架冰凉的，齿轮不转了，球体表面的那道裂纹还在，指尖摸上去能感觉到一条细如发丝的、锐利的边缘。
他把装置握在手心里，没有捏。
他把冲锋枪从肩上取下来，检查了弹匣——三十发，满的。
92F在腰间，弹匣十发。
火盐一整瓶。
瓶装闪电四瓶。
杀虫剂小半罐。
他把这些东西从背包里一样一样地拿出来，放在面前的沙袋上，排列整齐。
然后他听到了一个声音。
不是脚步声，不是呼吸声，是碾压者从雾中向基地方向移动时，它的重量压迫地面和雾气和空气中的细小颗粒同时产生的、极低频的、几乎听不到的共振。
不是碾压者本身的声音，是这个世界在它面前发出的呻吟。
他从沙袋后面走了出来。
不是冲，不是跑，是走。
一步一步的，不快不慢。
左手握着欧几里得装置，右手握着冲锋枪的握把，枪托抵着右肩。
92F在腰间，保险已经打开了。
火盐和瓶装闪电和杀虫剂在冲锋衣的口袋里，拉链已经拉开了，伸手就能够到。
碾压者从雾中浮现了出来。
不是全部浮现。
只是一部分。
一只手。
那只灰白色的、没有指纹的、矿物质的巨手。
手指粗得像他的上臂，指甲的位置没有指甲，是同样灰白色的、光滑的、呈弧面突起的角质层。
它在雾中缓慢地移动着，五根手指微微张开着，像是在水中划动。
永康看着那只手。
他没有跑。
他握紧了欧几里得装置。
这一次不是“捏”
，是“握”
。
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