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那个娇小的灰色身影出现在门口，抱着沉重的工具，低着头。
仅仅是看到她走进来，卢米安就感觉到自己胸腔里那头沉默的兽，满足地、餍足地叹息了一声。
随之而来的是更汹涌的渴望。
他看着她笨拙地放下工具，跪坐在高脚凳上，开始擦拭胸甲。
她那么小，那么专注，浅棕色的睫毛垂着，在脸颊投下浅浅的阴影。
她擦得很用力，纤细的手指捏着麂皮，指节微微泛白。
卢米安的目光不受控制地黏在她身上。
从她因为低头而露出一小截的后颈，到她握着工具时小臂绷紧的线条，再到她灰袍下随着呼吸轻轻起伏的、单薄的肩背。
他的呼吸不自觉地放轻了，仿佛怕惊扰了什么。
时间在金属擦拭声中流淌。
他闻到了清洁油刺鼻的味道，但更清晰地，是从她方向飘来的、那股熟悉的、干净的皂角清香。
这味道像钩子，一下下勾扯着他理智的防线。
他放下卷宗，指尖冰凉。
需要靠近。
必须靠近。
他绕过桌子，脚步很稳，像猎豹接近毫无警觉的猎物。
走到她身后时，他停了下来。
距离近得能感受到她身体散发的微弱热量，能看清她后颈细小柔软的绒毛。
他垂下眼，视线落在她灰袍领口边缘——那里，一小片白皙的皮肤，正随着她的呼吸微微起伏。
喉咙干涩得发紧。
他开口，声音比他预想的更低沉，更沙哑，带着一丝不易察觉的紧绷。
“星晨小姐，是这里哦。”
他伸出手。
动作看起来是那么自然，是为了指导。
但当他的手掌完全覆上她握着麂皮的小手时，一股战栗般的电流瞬间从接触点窜遍他全身。
她的手那么凉，那么小，完全被他的手掌包裹。
她手背的细腻，与之相对比他掌心常年握剑形成的薄茧，皮肤相贴的触感，清晰得让他头皮发麻。
他顺势微微俯身，借着指导擦拭的姿势，让自己的胸膛，一点点，缓慢地，贴近她的后背。
隔着他自己的常服和她的灰袍，他依然能清晰地感觉到她单薄脊骨的线条。
而她身上的温度、那干净的皂角香气，也毫无阻碍地渗透过来，将他包裹。
太近了。
近到他滚烫的胸膛几乎要贴上她后背的衣料，近到他呼吸时胸膛的起伏都能轻轻摩擦到她的背脊。
近到他低下头时，鼻尖几乎要触碰到她鸦羽般黑发的发顶——那股让他魂牵梦绕的、混合着皂角和独属于她体香的清甜气息，浓烈地涌进他的鼻腔，冲撞着他的感官。
“像这样。”
他又说，声音更哑了。
握着她手的力道不自觉地加重，带着她，在胸甲连接处那早已光洁如新的缝隙里，缓慢地、一遍又一遍地来回摩擦。
这个动作毫无清洁的必要。
它变成了一种隐秘的仪式，一种通过她的手，间接地、病态地抚慰自己焦渴的仪式。
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