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坐在椅子上，像看电视一样。”
他顿了顿。
“后来有人说，她回来了。
带著她的木偶，回来报仇。”
“那些木偶呢？”
老头指了指门。
“在里面。
有人说有一百零一个，有人说更多。
没人敢进去数。”
他转身往回走。
走了几步，停下来，没回头。
“年轻人，我不知道你为什么要查这些。
但劝你一句，別待太久。
天一黑，这地方不太平。”
他走了。
拐杖敲在石板路上，篤篤篤，越来越远，最后听不见了。
伊森站在那栋老房子前面，看著那扇钉死的门。
风吹过来，从门缝里灌进去，发出呜呜的声音，像有人在里面哭。
他伸手摸了一下门板。
木头很凉，很糙，那些划痕很深，指甲能卡进去。
他凑近门缝往里看，黑洞洞的，什么都看不见。
但他能感觉到。
那股气息——和之前那个小镇地下室里的气息一模一样。
冷的，沉的，像水底的淤泥。
他退后一步，看著那扇门。
然后转身，往回走。
回到车上，他翻开神父借给他的那本书。
玛丽·肖那一页，他看了一遍又一遍。
插图上那个女人手里握著木偶，眼睛是空的。
木偶的眼睛也是空的。
但你看久了，会觉得那两只木偶的眼睛在看你。
他把书合上，放在副驾驶座上。
发动引擎，往前开了一段，找了一家小旅馆。
门口掛著一块褪色的招牌，写著“有空房”
。
他推门进去，前台是个头髮花白的女人，戴著老花镜，在看电视。
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