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他从怀里掏出那幅画，展开，
“画得不好。
人的比例不对，五官歪了，衣裳画得像一块布披在身上。
但小石头画得很认真。
他画了一下午，画了好几遍，这是最好的一遍。”
顾云初看着那幅画。
“嗯。
我收下了。”
沈木把画叠好，放在她面前的长案上。
沉默了很久。
月光从窗棂的缝隙里慢慢移动，从顾云初的脸上移到沈木的脸上，又从沈木的脸上移到两人之间的地面上。
沈木开口了。
“我小时候，以为我爹是打猎摔死的。
我娘这样跟我说。
她说，你爹进山打猎，摔下悬崖了。
他走的时候你还小，不记得他。
我说，哦。
那时候我太小了，不懂什么叫死。
我以为死就是出了远门，还会回来的。
后来我长大了，知道死是什么意思了。
我就问我娘，我爹是怎么死的。
她还是那句话，你爹进山打猎，摔下悬崖了。”
他低下头，看着自己的手。
“她的手很粗糙。
她一个人织布，供我吃饭穿衣。
她织的布，拿到集市上去卖，一匹布换几升米。
她织一匹布要三天，三天的工钱换几升米，够我们娘俩吃两天。
第三天她又要织，织了卖，卖了吃，吃了再织。
她没有时间想我爹。
她没有时间想任何事。
她只有织布，吃饭，睡觉。
她连病都病不起。
病了，没人织布，就没米下锅。
所以她不敢病。
她病了也硬撑着，撑着织布，撑着做饭，撑着跟我说，木头，娘没事。”
沈木的声音开始发抖。
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