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我拿起桌上那摞厚厚的简历。
随手翻开一本。
伊万诺夫，45岁，一级试飞员，飞行时长3800小时，曾参与苏-27早期气动布局测试。
再翻一本。
彼得罗夫，特级机械师，能蒙着眼拆装AL-31F发动机。
这些放在任何一个国家都要被当成国宝供起来的人，现在就像大白菜一样堆在我的桌子上，任由我挑拣。
这就是国运崩塌的声音。
“都要了。”
我把简历扔回桌上。
普加乔夫愣住了，嘴里的烟卷差点掉下来：“什么？”
“我说，只要是技术过硬的，都要了。”
我转过身，看着大礼堂里那些伸长脖子的脑袋，“地勤、机械师、试飞员、雷达专家，不管是修飞机的还是开飞机的，只要手艺还在，红星航空就要。”
“老板，这得几千人。”
安德烈在旁边小声提醒，“养这么多人，光吃饭一天就得烧掉几万美金。”
“几万美金很多吗？”
我瞥了他一眼，然后走到大礼堂的主席台上。
原本挂在上面的领袖画像己经被摘掉了，只剩下一块发白的印子。
我站在那个位置，拍了拍话筒。
刺耳的啸叫声让所有人捂住了耳朵，场面瞬间安静下来。
“我不跟你们谈理想，因为理想填不饱肚子。”
我的声音通过破旧的喇叭在大厅里回荡。
“我也不跟你们谈爱国，因为那个国家己经不管你们了。”
台下有人低下了头，有人握紧了拳头。
“我只谈两件事。”
我伸出两根手指。
“第一，钱。
加入红星航空，工资用美金结算，底薪三百，上不封顶。
每个月发一次物资包，包括肉罐头、面粉和伏特加。”
轰——
台下炸开了锅。
在这个卢布贬值成废纸的年代，美金就是上帝，肉罐头就是圣餐。
“安静！”
我吼了一声。
“第二，根。”
我扫视着这群流浪的帝国精英。
“我知道你们在担心什么。
担心以后怎么办，担心孩子怎么办。
只要通过考核成为核心员工，我负责把你们的家属接到中国。
那里没有动荡，没有枪战，有暖气，有学校，你们的孩子可以在宽敞明亮的教室里读书，不用担心明天会不会饿死。”
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