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他说，“我没办法想象旁边的人不是你。”
克莱尔睁开了眼睛。
头顶的夜空在安静地变深。
一颗特别亮的星挂在东南角，她不知道那是什么星座。
“波特。”
她说。
“嗯。”
“你今天早上在礼堂说的话——你是认真的吗。”
问题出口的瞬间她就后悔了。
她不想知道答案。
她希望他能说点蠢话把这个话题带过去，比如“你终于承认我帅了”
或者“要不要再来一轮传球”
或者任何能让她继续假装什么都没有发生的话。
但詹姆·波特没有给她台阶。
他翻了个身，侧躺着，面对她。
草坪很凉，风里带着禁林边缘泥土和松脂的味道，他的头发乱得毫无章法，鼻尖还沾着草屑。
但他的眼睛——
克莱尔发现自己在想，她的某个远房表姐说过一句话：当一个男孩看着你的时候，他的眼睛会替他说话。
詹姆的眼睛在说——
“我是认真的。
每一句。”
克莱尔的胸腔里有什么东西被这句话震碎了，又在一瞬间重新组合。
她现在看他的角度不太一样了。
她注意到了以前从来没有注意过的东西：他鼻梁的弧度，他眉毛里那道疤，他因为喘息而微微起伏的滚动的喉结。
“你觉得——”
他忽然凑近了半英寸，“我头发乱成这样好看吗？”
砰。
那个瞬间碎掉的滤镜又拼回去了。
“丑死了。”
克莱尔坐起来，一把拽下自己的发带。
金色的头发散开来，搭在肩上，几缕贴在汗湿的额角。
她没有看他，只是把发带缠在手腕上，站起来，拎起扫帚，“明天还有训练。
早点回去洗澡，你臭得像一只穿了魁地奇队袍的燕尾狗。”
她走了几步，又停下来。
没有回头。
“……我也是。”
“什么？”
“认真回答你。
在我的扫帚上，旁边的人……也只能是你。”
詹姆·波特从草地上弹了起来。
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